— Ты лицензии на кабана обещал.

— Хочешь сводить сына на охоту? — спрашиваю я.

— Нет, — смущается Валера. — Мяса бы надо.

Я протягиваю ему мокрые веники. Валера вешает их на длинную жердь, а мне подает новую пару.

Лицензии на кабана может выдать только председатель охотобщества Тимофеев. Я напоминал ему, но Александр Сергеевич, видно, закрутился и забыл.

— Прямо сейчас схожу в сельсовет, позвоню Тимофееву, — обещаю я Валере. — Будут лицензии.

— Спасибо! — радуется Валера.

Я выливаю на последний веник остатки соленой воды. Споласкиваю таз и переворачиваю его вверх дном — сушиться.

— Идем!

В Черемуховке одно-единственное административное здание — длинный, одноэтажный деревянный дом в центре деревни. С одной стороны в нем располагается дирекция совхоза. С другой — сельсовет и опорный пункт милиции.

Я дергаю дверь сельсовета, но она закрыта. Ничего удивительного — Федор Игнатьевич редко сидит на месте. То он в поле, то в райцентре — выбивает что-нибудь нужное для жителей Черемуховки.

Я огибаю здание и заглядываю в опорный пункт милиции к нашему участковому Павлу Вольнову.

— Здорово, Паша! Не знаешь, где Федор Игнатьевич?

Павел сидит за столом и внимательно разглядывает какой-то журнал. Услышав мой голос, он быстро прячет журнал под стол.

— А, это ты, Андрей? Федор Игнатьевич с утра по деревне бегает — народ на картошку собирает.

Картошка — настоящая головная боль председателя сельсовета. Третью неделю над Черемуховкой беспрерывно льют дожди. Картошка в полях уже начала гнить, ее надо срочно убирать.

Вообще-то, поля совхозные. А у совхоза — свое руководство.

Но разве может Федор Игнатьевич оставаться в стороне? Не такой он человек.

— На выходных обещают хорошую погоду, — объясняет Павел. — Вот председатель и собирает людей на уборку.

— Ты пойдешь? — спрашиваю я.

— Надеюсь отвертеться — улыбается Павел. — В райцентре танцы будут.

Павел — мой ровесник. Танцы ему нравятся больше, чем картошка.

— Хочешь познакомиться с городской девчонкой? — смеюсь я.

— А что плохого? — парирует Павел. — Это тебе с Катей повезло.

— Ничего, — улыбаюсь я. — Отличная идея. А что это ты там прячешь под столом?

— Ничего.

Павел мгновенно краснеет.

— Давай, показывай! — не отстаю я.

Павел неохотно достает из-под стола журнал.

— Ого! — удивляюсь я.

В руках у Павла номер американского «Плейбоя» за позапрошлый год. На обложке в соблазнительной позе изгибается едва прикрытая одеждой красотка с роскошными рыжими волосами.

— Где взял? — с любопытством спрашиваю я.

— Ребята из райцентра у кого-то конфисковали, — объясняет Павел. — Ну, и дали посмотреть.

Он крепко держит журнал обеими руками.

— Завтра вернуть надо. Андрей, только ты никому, ладно?

— Буду молчать, — обещаю я. — Черт, мне надо по работе позвонить в Ленинград, а Федора Игнатьевича нет.

Телефон с межгородом есть только в кабинете председателя. Один на всю деревню. Федор Игнатьевич очень этим гордится.

— Пойдем, я тебе дверь открою, — говорит Павел и прячет журнал в ящик стола.

— У тебя есть ключ? — удивляюсь я.

— Нет, — говорит участковый. — Да там замок несложный, его скрепкой открыть можно.

Я смеюсь.

— Паша, ты меня пугаешь.

Мы поднимаемся на крыльцо сельсовета. Павел, оглянувшись, сосредоточенно ковыряется скрепкой в замке.