А потом первый строй пошел на второй. Второму же отступать было некуда, за спиной — забор местного СИЗО.

— Э, тормози! — заорал кто-то.

Но было уже поздно.

Аслану не повезло. Вместе с задержанными его доставили не в ФСБ, а в местное МВД, где на скорую руку соорудили группу разбора. Его подвели к усталому, немолодому, явно русскому майору, тот равнодушно взглянул на него, взял протянутый конвоиром паспорт, перелистал. Никаких признаков принадлежности к бандподполью не было — ни половинки бритвы меж страниц в паспорте, ни аккуратно срезанного той же бритвой крестика на двуглавом орле в паспорте, да и бороды у Аслана не было. Майор еще раз перелистал паспорт, словно хотел удостовериться, не упустил ли чего, потом спросил у конвоиров:

— Этого за что?

— Находился в зоне проведения КТО, оказал сопротивление сотруднику полиции, — бодро отрапортовал конвоир.

Майор, который тут не первый день был и которого все конкретно достали, понял, что задержали ни за что. Такое тут постоянно происходит — может, просто хватали всех подряд, может, хотят запрессовать в камере и потребовать от родителей выкуп. Подонков хватает… иные дагестанские менты намного хуже «лесных братьев».

Но просто так отпускать тоже не годится. Это уже против неписаных правил ментовки — просто так не отпускают никого.

— Оформите за мелкое хулиганство и отпустите.

— О, какие люди… Салам.

Проходивший мимо сотрудник местного УФСБ подошел к столу.

— Знаешь его?

— Как не знать. Воду мутит, выступает. Статьи пишет. Недавно деньги от американцев получил.

Майору было опять-таки все равно — ему надо было закончить разбор и определить куда-то всех задержанных, неважно куда.

— Заберешь его?

— Заберу.

— Забирай.

— Фамилия.

— Дибиров.

— Имя-отчество?

— Аслан Ахатович.

— Год рождения?

— Девяносто седьмой. Двадцатое февраля.

— Работаешь? Учишься?

— ДГУ. Факультет информационных технологий.

В кабинете следователя ФСБ было уютно, работал кондиционер. Ветер шевелил жалюзи, доносил шум машин с улицы. Вместо печатной машинки у следака был ноутбук с веб-камерой, глядевшей на него. Еще на столе лежали книги — его книги…

Книги, изъятые при обыске…

Закончив с заполнением шапки протокола — он печатал одним пальцем, — следователь пару раз ткнул по клавишам и закрыл ноутбук.

— Вопрос первый — что ты делал в зоне КТО?

— Просто стоял. Я не имею права там стоять?

Следователь равнодушно пожал плечами.

— Почему, имеешь. Только никого твои права не е…т.

Он начал перебирать книги.

— Чарльз Тили. Демократия. Джин Шарп. От диктатуры к демократии. Он же — основы ненасильственной борьбы. Мухаммед аль-Ваххаб. Книга единобожия, Отведение сомнений. Саид Кутб. Под сенью Корана. Он же — вехи на пути Аллаха. Распечатки из Интернета.

Следователь отодвинул стопку в сторону.

— Скажешь — не твои?

— Мои.

— Все?

— Все.

Следователь хмыкнул

— Ну, зачем тебе Шарп, понятно. Ты американцам продался. Но зачем тебе Ваххаб и Кутб, а? Ты что — шариатский демократ?

— Чтобы понять.