Последним поднимается наверх Трахнутый. У моей двери он останавливается, и я слегка морщусь, но он так и не заглядывает внутрь.

Еще несколько раз скрипнули под чьими‑то ногами рассохшиеся половицы, но уже через час старый дом наконец затих. Наступила невообразимая тишина. Глубокое ничто затопляет все.

Только комната, только окно, кровать и я.

И звездный свет.

Темный гребень горы, закрывший нижнюю часть созвездия Пегаса. Запах леса, хвои, старых простыней, ржавого железа, плесени, сырости.

На меня снисходит покой.

Я знаю, что все закончится именно здесь. Здесь Саманта будет отомщена – или я умру.

В глухом лесу накануне осеннего равноденствия, когда одно время года сменяется другим... С помощью пистолета или ножа... Я почти вижу, как все произойдет, потому что знаю: это мне по силам.

Я могу это сделать.

Воздух под деревьями чист и неподвижен.

Птицы зигзагами чертят желтоватое небо. С елей и пихт свисают мох и лишайники. Корявые дубы стары, как Американская революция.

Трупы лежат, распростершись на холодной земле.

Так будет. Панорама смерти вокруг – не плод моего воображения.

Я не знаю еще, как я это сделаю, но я постараюсь, чтобы это случилось. И хотя сейчас я скован, безоружен и за мной следят, я бы ни за что не поменялся местами с моими тюремщиками.

Каждому свое.

Только ее я пощажу.

Вопли, кровь. Соленые слезы капают на влажную землю... Только ее...

Это будет по‑настоящему страшно. Я клянусь. Сова Минервы в ужасе улетит прочь, и за мили отсюда бурый медведь поднимется на задние лапы и со страхом принюхается к запахам бойни, которые принесет в лесную глушь слабый южный ветер.

Клянусь...

Я улыбаюсь и засыпаю с сознанием того, что каждая прошедшая минута приближает желанный миг.

10. Измена в Белфасте

Легкая дымка размывает резкие очертания далекой горы. Солнечные лучи ласково скользят по кронам бесчисленных деревьев. За окном беспечно порхают яркие бабочки и голубые мотыльки. Поляна вокруг дома звенит от щебета птиц. Неподвижны перистые облака. Синее, цвета балахона палача, небо перечеркнуто белыми следами самолетов.

Я несколько раз сгибаю и разгибаю пальцы. Сажусь. Потираю ногу под наручниками.

Я городской житель. Мне неизвестны названия деревьев, но я знаю, что их здесь несколько пород. Черно‑коричнево‑зеленым ковром они покрывают холмы и долины, скрадывая истинную топографию местности. Лишь кое‑где видны просветы – следы старых пожарищ, поляны, извилистые тропы.

Насыщенный кислородом воздух пьянит. Мы не в горах, иначе бы я это уже почувствовал. Вокруг только лес, но мне кажется, что мы недалеко от воды. Соленой воды. Это может быть побережье, бухта, залив – что угодно. Я чувствую запах Атлантики, и это утешает меня по утрам, когда я просыпаюсь: каждый раз – в другой комнате, каждый раз – другим человеком, которому грозит новая опасность.

Вот уже пять лет я ни дня не был Майклом Форсайтом – простым, веселым парнем, каким я был в старое доброе время. Впрочем, вряд ли оно было для меня добрым.

На всякий случай проверяю наручники и кровать. Но толстые железные прутья крепки, а наручники надежно заперты. И все равно близость Атлантики бодрит и вселяет надежду. Это да еще записка, которую я оставил на «Королеве Елизавете». Но главное – неведомо откуда взявшееся чувство, что все решится именно сегодня.

Сегодня.

Я просыпаюсь готовым к войне. И я намерен первым нанести удар. Питеру Блекуэллу осталось жить сорок восемь часов, потом Трахнутый его убьет. В моем распоряжении примерно столько же времени: когда из Белфаста поступят результаты проверки, станет ясно: Шон Маккена не тот, за кого он пытался себя выдать.

Вот почему мне пора действовать.