— Непохоже, чтоб он спешил, — заметил Ришо.

— Непохоже. Похож на человека, которому нужно развеяться.

— Проследим?

Алеш бросил взгляд на часы.

— У нас еще кампус, и я сегодня провожаю Мирку.

Понимая, что напарник колеблется, Ришо выдохнул:

— Он не выглядит как преступник. Да и куда ему!..

Не как преступник. Как человек, которому есть, что скрывать. А до автобуса Мирки четыре часа… Студент почти скрылся за завесой водяной пыли. Поморгав, включились уличные фонари — через два на третий — так что еще пару вздохов Алеш мог наблюдать удаляющийся силуэт.

Наверное, он бы так и раздумывал, но Ришо принял решение за него. Заведя старенькую «Атрию», он закрутил баранку и развернулся на пустынной улице.

Алеш зажмурился.

— Только не говори, что никому не платил за права!

— Ой, да пошел ты… Если и есть во всем что хорошее, — напарник вдавил педаль газа и в фонтане грязных брызг устремился вниз с холма, — так это свобода, черт возьми! Вива, анархия! К черту двойную, все равно следить некому!

— ДТП, — начал Алеш и хотел закончить: единственное, за что проклятье не карает, оно ведь не по умыслу, и это единственное, за что еще судят.

Но Ришо уже притормозил на перекрестке, а потом сбавил скорость до черепашьей, чтобы не пропустить в сырой мгле нужный кампус.

— В первом математики, филологи… Второй. Ага, вот тут биологи. Господи, кому сейчас нужны биологи?

А кому математики? Они остановились перед угловатым зеленым корпусом, ночным кошмаром Ле Корбюзье. Стая воронья галдела над городскими прудами, устремившись к югу, почти сливаясь с подступившей тьмой. Они совершают это паломничество каждый день: утром на север, в Маковецкую дельницу, а по вечерам на свалку к югу от города. Да, бывало, что и Алеш спал с девушкой-биологом, это она рассказывала, и жила она аккурат в этом кампусе.

Меж бетонными корпусами гуляло эхо, в темноте казенного сквера бренчали струны. Да, верно: у них же там беседка! Алеш тоже сидел там, поздно вечером, и тоже накрапывал дождь, а влага, и тьма, и беседка проклятая — все казалось чудным сном.

Он так и сказал Ирене после поцелуя, а она пошевелилась у него на коленях, прижалась еще теснее и ответила: «Это не сон, милый. Это по-настоящему».

Высокий, почти пацанский голос надрывался:

Ришо склонился к решетке микрофона и спорил с пожилым консьержем, тыча в стекло удостоверением. Полицейский просто ждал в сторонке, пока напарник разберется. Все-таки, удивительная штука этот студенческий мир! Сколько воспоминаний, а тогда все казалось и глупым, и горьким, и кое-что даже постыдным, а теперь вспомнишь — и хорошо…

И как же славно, что он не встретил Данку еще тогда! Может, все сложилось черт знает как, может, у них ничего не вышло, но зато есть Мирослав. А познакомься они прежде, в годы гитар и ночных скамеек — он слишком много о себе мнил и был дурак дураком, он никогда бы не узнал, как это: рассказывать сыну про полководцев, великие битвы и крушение империй.

А гитарист все голосил:

— Пойдем, — хмуро брякнул Ришо.

Внутри ничего не изменилось с тех пор, как Алеш сюда захаживал. Разве что стало посветлее от новых диодных ламп, да в холлах на каждом этаже висят роутеры… Ого! Хорошо живут нынешние студиозусы.

— А я бы не выбрал такой способ самоубийства, — проворчал напарник, пока они карабкались на шестой этаж.

— Начнем с того, что ты не самоубийца, — без особой охоты ответил Алеш.

— По-настоящему тебе их не понять.

— А не проще отравиться там, я не знаю… из окна сигануть? Да что угодно!

— Разумеется, нет.