– Квентин де Грие! – ответил поэт. – Мой секундант сейчас занят, но освободится до темноты. Скажете, где вас искать, он подойдёт.

– И его зовут?..

– Ансельм де Турье!

– Как?

– Ансельм де Турье! – отчеканил поэт. – Где вас искать?

Вайс на мгновение задумался. И правда, где его искать? Он совершенно не знаком с планом посёлка. Назначать поединок здесь на площади – глупо. А! Вспомнил! Когда они входили, маг-хранитель обратил внимание на заброшенный яблоневый сад. Третий или четвёртый дом по улице. Несмотря на крайнюю неухоженность – ветки не обрезали десятки лет, деревья гнулись под тяжестью ярко-красных плодов. Просто раздолье для местных мальчишек.

– Тут неподалёку есть яблоневый сад. Знаете?

– Ещё бы не знать. Его хозяин погиб месяц назад в развалинах. Мы придём!

Квентин быстро кивнул и вышел из бара.

– Эй, Вайс! – сердито выкрикнул Якоб. – Что ты здесь устроил? Я не потерплю…

Остальные выбирались из-за столов. Большинство взялось за рукояти ножей, но опасливо поглядывали на Сашу. Точнее на его револьверы.

– Потерпишь, – устало отмахнулся Вальдемар. – Я не собираюсь убивать ваших поэтов. Проучу немного. Ясно?

– Ничего мне не ясно… – Якоб потянулся к дубине. – Мне не нужны ссоры, драки и убийства. Я выгоню тебя…

– Не выгонишь, – ответил Вайс, нащупывая тоненькую и слабую струйку стихии Огня. Для серьёзной магии бесполезно, но припугнуть зарвавшихся аборигенов сгодится. Маг направил огонь в трость, почувствовал ладонью, как разогрелся сплав только издали похожий на древесину. – Ты будешь тише воды, ниже травы. Иначе не поздоровится!

С этими словами Вальдемар хлёстким кистевым движением ударил тростью по углу стола, срезая дерево, будто мягкую глину. Запахло горелым.

Все присутствующие застыли, глядя на ровный, чуть припаленный срез.

Маг проделывал такую штуку не один десяток раз. И всегда достигал необходимого эффекта. Судя по вытянувшимся лицам, нападать на него никто не осмелится.

– Вопросы есть? – прищурился Вайс. Поправил пенсне. – Вопросов нет. Имею честь откланяться.

Он развернулся и вышел.

Саша, не выпуская оружие, последовал за старшим товарищем. Напоследок оглянулся и оскалился. Он тоже умел произвести впечатление. Хельсинга побаивались и уважали даже маги.

На улице Вайс вытащил из кармана трубку и принялся её набивать. Молча и сосредоточенно.

– Что-то пошло не так, Вальдемар Карлович? – спросил Саша.

– Сам пока не знаю… – маг щёлкнул пальцами и поджёг табак получившимся огоньком. – Не верю я в совпадения. Никогда не верил и сейчас не верю.

– Так что случилось?

– Пойдём, – Вайс выпустил густой клуб дыма. – Надо от чужих глаз спрятаться.

В яблоневый сад они попали без труда. Забор давно рассыпался. Ветхий штакетник, сквозь который прорастали и трава, и побеги деревьев, похрустывал под ногами. Ветви клонились к земле под тяжестью плодов. Ничего удивительного. В разных слоях брамфатуры время течёт по-разному и угодить из стылого, промозглого марта в тёплый, почти летний сентябрь не составляет никаких трудов.

Саша сорвал одно из яблок. Надкусил, брызнув соком. Поморщился.

– Кислое.

– Значит, ещё не дозрели… – кивнул Вайс. – Смотри по сторонам.

Он вытащил из-за спины книгу.

Случайности не бывают случайными. Всё в мире предопределено. Нужно было попасть сюда, чтобы повстречаться с Ансельмом де Турье.