А семенами отец засеял двор. Весь, кроме дорожки от забора к дому. Мартин, борясь с подступающей от бешенства дурнотой, разглядывал пустые мятые пачки. Его надежды чем то засеять огород рухнули в один миг.

Это была трава.

Спустя две недели, когда двор зазеленел, Анатолий стал пускать свиней на выпас. Прямо на участок. Вик не придал этому никакого значения.

И сейчас Мартину нужно было сказать мальчику, что его отец неправ. Что он его не защитит. Не вырастит. И не воспитает. Что придет осень, и Вик, голодавший все лето, начнет болеть. Что Мартин трижды проверил, какие щели в оконных рамах он заклеит, а какие – не сможет. Что по дому ходят сквозняки и что…

Все слова были не те.

«Я хочу сделать так, чтобы тебе было хорошо», – сократил тираду до конечной цели Мартин.

– Ладно. Зачем мне тетка с садом? – примирительно сказал Вик.

Он почувствовал, что друг волнуется. Это было необычно. Мартин ведь, наверное, его любит. Правда Вику было бы достаточно той любви, которая становилась светящейся рыбкой в темноте. Другой он не понимал. Была, правда, еще мать. Но ее любовь была какой то животной, на грани одержимости, и этим отталкивала. А Мартин… заботился. И мир правда становился лучше. Вик твердо решил, что сегодня ночью он Мартину все расскажет. И он поймет его. И не станет сердиться. Или расстраиваться, как сейчас.

«Мы попросим у нее помощи. И посмотрим, как там все устроено», – туманно ответил Мартин.

– Пойдем завтра. Мартин?.. Там в ведре три картошки видел, ты с ними умеешь что то делать?

«Разберемся», – вздохнул он.

Разговор оставил тягостный осадок намечающегося противоречия. Мартин тоскливо думал о том, что ему хотелось бы дать Вику ту ласку, что он не получал от отца. Что он плохо умеет умещать тепло в слова, но научится. Обязательно. А пока он сделает так, чтобы мальчик нормально питался.

А Вик думал, как же это несправедливо, что Мартин не любит отца. Что в этом мире все неправильно, отец почему то не хочет любить мать, Мартин отца, а мать не любила Леру. Лера любила только его. А он любил их всех. Но почему то они никак не хотели мириться.

«Вик? Тебе легче, когда ты плачешь?» – осторожно спросил Мартин.

– Нет, – прошептал он, вытирая предательские слезы.

«Врешь. Не надо плакать. Прости, я… я хорошо отношусь к твоему папе. Правда. И ты, я уверен, скоро увидишься со своей сестрой. И когда нибудь у тебя будет хорошая, дружная и любящая семья, я обещаю», – через силу соврал Мартин, впрочем, не выдав себя.

– Но не сейчас, да?..

«Наверное… но не из за меня. Правда. Ты мне веришь?»

– Верю.

Мартину нельзя было не верить.

Даже когда он врал.

…

– Мартин? Мартин, ты меня слышишь?

«Да. Что случилось?»

– Ты видел мою сестру?

«Я… тоже ее помню. Она красивая и добрая девочка. Я уверен, она скоро тебе напишет», – ответил Мартин.

На самом деле воспоминания о Лере горчили и тянули тоской. Но не потому, что Мартин чувствовал к ней хоть тень любви Вика и от этого скучал по незнакомому ребенку.

Он вспоминал ее похожей на мокрого воробья. Она была маленькая. Худая, лохматая, большеглазая и действительно красивая. Но в памяти Вика она осталась с неподходящей, слишком взрослой, печатью обреченности на лице. Такой Вик запомнил ее, уезжая.

– Я… я по ней скучаю. Мне ничего не хочется. Все… противно. И неправильно. Ты не думай, что я трус. Я там, дома, темноты тоже боялся. Но я был старший, должен был ее защищать. А теперь мы оба боимся, она там, я здесь и… все неправильно.

Вик подавился тирадой, уткнулся носом в острые колени и заплакал.