– Вы со мной тоже не всеми, – ответил я.

– Я держу при себе множество секретов, но не своих, а государственных.

– А я – своих. Из вашей, Денис, фразы имплицитно следует, что ваша скрытность простительна и достойна уважения, а моя – непростительна и достойна наказания. Поскольку секреты государства – это всегда что‑то очень важное, а секреты индивидуума – всегда что‑то плевое. Я патриот, и понимаю, что так часто бывает. Но и вам пора понять, что так бывает далеко не всегда. А то вам, например, с па Симагиным будет очень трудно разговаривать.

Бероев опять помолчал, и я испугался, что его обидел. Да, конечно, у нас уже возникло нечто вроде фронтового братства – и все же познакомились‑то мы меньше шести часов назад!

– Как сказал бы, – ехидно произнес Бероев у меня между шапкой и черепом, – великий русский писатель Фазиль Искандер: абанамат!

У меня отлегло от сердца.

– Понял, – сказал я. – Это мне за восточное гостеприимство со свинцом в глотке.

– Приблизительно, – подтвердил он. – А вообще‑то я буду думать вашу мысль. Но позже. Работаем.

– Работаем, работаем… – проворчал я. – Вы уверились наконец, или ещё нет?

Он помедлил; а когда ответил, голос его был мрачен, и я понял, что всем предшествовавшим балагурством он просто оттягивал миг… даже не поражения, а просто признания вслух того, что ему так больно было признавать.

– Я полагал, что в ходе последней интерлюдии ваша, Антон, правота стала настолько очевидной, что даже и говорить‑то об этом излишне.

– Мне очень жаль, – искренне сказал я.

– Да при чем тут… Это мне надо всенародно каяться. Я с ним работал двенадцать лет, а не вы. Пусть он не был в моем непосредственном подчинении – все равно. С‑сука!

– Как сказал бы великий русский поэт Муса Джалиль, – добавил я.

Он фыркнул. Связь была превосходной; я даже услышал, как он закуривает: щелканье зажигалки, затяжка, потом затяжной кашалотский выдох узким дыхалом губ, собранных в гузку.

– В свое время я вычитал у Житинского фразу: есть ли за границей иностранцы? Ее можно инвертировать. Есть ли в России русские?

– И Достоевский с Шульгиным были евреи, – сообщил я.

Он опять фыркнул.

– Все‑таки вы типичный интеллигент, Антон. Только бы повитийствовать да поглумиться. Вы объект‑то не потеряли?

– Нет. Он вошел в дом.

– Будем ждать?

– Непременно.

Я‑то чувствовал, что он поднимется в квартиру буквально на пять минут. Что‑то взять. Такое небольшое, прямоугольное, шероховатое и светлое… чем чертить, да. Мелок! Именно этим мелком, сиреневым, надо чертить, когда «сос».

– Не мерзнете? – словно отец родной, вдруг спросил Бероев.

– Стакан с вас, – ответил я.

– Заметано. Как объект, не появился?

Я чуть не ляпнул в ответ: вот‑вот появится, уже обратно на лестницу вышел. При том, что стоял снаружи, на противоположной стороне улицы и наискось, метров за полста. Что бы подумал Бероев, даже гадать не хочу.

– Нет пока.

– Может, мы все‑таки ошибаемся? – спросил Бероев с надеждой.

– Может быть, – уклончиво ответил я. Мне правда было Бероева жалко. – Вышел. Озирается. Идет налево.

Объект шел метрах в восьмидесяти впереди, и я держался за ним, как пристегнутый, не ближе и не дальше. Дальше я его перестал бы слышать, я и так уже выбивался из сил – далековато, и вдобавок кругом толпа, круговерть эмоций, какофония.