Пробитый остановился. Прислонился к столбу с разбитым плафоном наверху. Задержал дыхание. Потом глубоко вздохнул. Вздох отозвался резкой болью, но после этого она отступила.

Он присел на капот ржавого остова грузовика, погружающегося в земную твердь рядом с дощатым зеленым длинным забором, за которым был запущенный сад и брошенный, нежилой дом.

Так. Сейчас появится человек с пакетом. Именно у этого ржавого истлевшего скелета «ЗИЛа» они и назначили встречу.

Он еще раз глубоко вздохнул и подумал: интересно, а все-таки жив Кореец или нет?.. Не было сил его добить. Тогда, на «хавире». Пробитый ощущал беспомощно, как струится кровь и вместе с ней уходят силы. Киллер всегда должен добивать. И еще оставлять жертву напоказ, чтобы заказчик видел — работа выполнена. А получилось все не так, отсюда и непонятки с Шамилем.

Пробитый был уверен, что об Ольге никому не известно, но береженого бог бережет. Поэтому вчера и велел ей звонить с телефона-автомата.

— Автомат уж точно не промасливается, — сказал он ей. — Завтра привозишь пакет.

— Куда?

Это был вопрос. Просто так встречаться — он слишком сильно наследил, чтобы просто шататься по городу, рискуя налететь на глазастого мента. И еще необходимо было проверить, не приведет ли она кого за собой. Поэтому и назначил встречу в этом чертовом племсовхозе, недалеко от своего убежища. Потому и приказал ей отдать пакет тому, кто назовет пароль, для смеха дав слова из затертого временем анекдота. А что — пароли придуманы неизвестно сколько столетий назад и действуют безупречно даже в век высоких технологий.

Когда алкаш, готовый на все за стакан водки и больше чем на все за бутылку, брал у Ольги пакет, Пробитый, выбрав удобную позицию на лестничной площадке единственного в поселке четырехэтажного серого дома, следил за обстановкой. Ничего тревожного он не разглядел и решил, что Ольга чиста. Поэтому оставил свое уютное местечко и, провожаемый подозрительными взглядами старушек на лавке, направился навстречу алкашу, к условленному месту. По дороге он чуть не плюхнулся, зацепившись за бетонную плиту.

Алкаш появился из-за угла зеленого забора. Увиде своего нового кореша, он замахал руками:

— Все в поряде! Все путем! Во! Он вынул из-за пазухи пакет.

Пробитый протянул руку, взял пакет. Тот самый, лично запечатанный, нетронутый.

— А… — Алкаш сглотнул и поглядел, как голодная дворняга на колбасу, на пакет с водкой.

— Заслужил. — Пробитый протянул ему пакет с надписью «Пепси-кола».

— Ну спасибо, — просипел алкаш, хватая обещанную награду. Он до последнего момента так и не мог поверить, что ему на халяву обломится такое богатство. — Уважил… Если чего надо, давай. Леха — он всегда. Я понимаю…

— Давай, браток, — усмехнулся Пробитый, задав про себя вопрос, зачем коптит небо это животное, не знающее в жизни ничего, кроме как нажраться водки, проспаться и предпринять какие-то телодвижения исключительно с одной лишь целью — опять достать водки, нажраться, завалиться спать.

Пробитый сунул пакет в карман. Дело в шляпе. Это возможность побега. Возможность выйти на простор и начать строить новую жизнь. Там был заграничный паспорт на чужое имя. Ныне покойный Рома, подделывавший документы так же легко и красиво, как Репин писал портреты, гарантировал, что с ним можно надежно пересечь границу. Рома за свои слова отвечал, иначе умер бы не своей смертью гораздо раньше…

Теперь предстояло выйти из поселка, перейти шоссе, преодолеть лесополосу, с другой стороны которой он оставил свою белую, мятую, как старый алюминиевый бидон, «копейку».