— Дак где ж еще? В России… Но вас барин и прибило… Я и сам боле хлебное вино у Полозьева пить не стану. Так жа и в богодельню можно, — мужик заволновался, но действовал.

Сильные руки приподняли меня. К сухим, как пески Сахары, губам поднесли прохладную глиняную чашку. Живительная влага полилась внутрь. Тут же в голову ударил хмель.

Нет, я определённо не понимаю, что здесь происходит. Состояние — будто бы перепил, причём так, как я не позволял себе ни разу в жизни.

Однако именно эта волна опьянения позволила чуть уняться боли в голове. Опираясь на дрожащие, но всё-таки уже слушающиеся руки, я присел и оперся на деревянную, казалось, сбитую из грубой доски спинку кровати.

— Где я? — спросил я у мужика.

Мысли и образы рвались мне в голову, но я упорно сопротивлялся. Откуда это? Неужели я сошёл с ума?

— Ты — Митрич?.. — узнал я мужика и удивился.

Ведь я никогда его не видел. И узнал… Это оксюморон какой-то. Это был почти седой мужик лет под пятьдесят. И он работал в пансионе Демидовского лицея истопником, дворником… Да всем, кем придётся.

И откуда я это знаю? Кто же я? Мысли, которые всё-таки ворвались в мою голову, заставили поморщиться ещё больше, чем если бы прямо над ухом прозвучал бы ещё один выстрел.

Это сумасшествие? Меня накачали какими-то препаратами, упекли в психушку, чтобы отобрать мою недвижимость и деньги? Забрать ордена…

Да нет же…

— Что со мной? — а вот на этот вопрос мои мыслеобразы не давали чёткого ответа.

Слишком уж это странные ощущения, когда в голове, словно бы перед глазами, пролетает множество событий, которые произойти со мной ну никак не могли… И нет, всё же я не в психиатрической больнице.

Я… Сергей Фёдорович Дьячков. Выпускник Московского университета, бывший преподаватель коллегиума иезуитов в Петербурге, соискатель места преподавателя в Царскосельском лицее… А сейчас… В Ярославле. Почему? Пока доподлинно не известно.

— Много пили вы вчера, расстроимшись… А то, что не помните себя, так это ничего, — говорил мужик в старой потёртой солдатской форме времён XIX века; я бы даже сказал, что наполеоновских войн, павловского времени.

Он по-хозяйски взял ведро, стоящее у кровати, в изголовье. Из этого-то адского сосуда и исходили наиболее гадкие зловония. А Митрич еще и заглянул внутрь, оценивая… Фу… Но скоро он вышел из комнаты и ведро вынес, так что я смог вдохнуть.

Осмотрелся. Выходит, я в какой-то избе. А рядом стояли ещё две кровати. Не совсем кровати — скорее, сбитые из досок лежаки. От них также пахло прелым сеном. И в целом обстановка напоминала больше музейную экспозицию, рассказывающую о быте крестьян, пусть и зажиточных, или мещан, но тогда уж больно бедных, чем какую-то возможную для меня реальность.

Большой стол, сбитый из уже потрескавшейся древесины. Не дубовый, скорее, из берёзы или ясеня. Один стул, стоявший у маленького стола на одного человека. Когда-то давным-давно такие парты были в школах, со столешницей под углом.

Наверное, несколько выбивалось из общей картины наличие писчих принадлежностей. На этом маленьком столе расположилась чернильница, прикрытая сверху глиняной тарелкой, в глиняном же стакане помещены четыре гусиных пера.

И на том единственном стуле, что стоял у парты, висела одежда. Вполне даже добротная на вид.

«Ещё бы… Только три месяца назад пошил себе платье у далеко не самого дешёвого портного Петербурга», — влетела в мою голову мысль.

Значит, пьянчить он… я… могу сивуху, но костюмчик такой, пи… «с датой», как говорила моя бабка, чтобы не материться.