Пусто. Ни оружия, ни денег — ничего, кроме шмоток с износом в 75-80%.

 “Какие жадные грабители…” — подумал Игорь, входя в забегаловку следом за шефом.

Джон стоял посреди зала и хмуро осматривал бедлам, который царил внутри. Перевернутые столы, сломанные стулья… и трупы. Множество трупов, засохшая кровь, мухи — в общем, определенно не то, что ожидаешь увидеть в игре с рейтингом “14+”.

 — Тут как будто ураган случился, — заметил Игорь, встав рядом с шефом.

 — Ага, из пуль. Гляди, тут новые автоматоны, — сказал тот, пнув ногой ближайшую к себе железяку. — У холмов таких не видел. И конь этот механический… таких не знаю…

Игорь присел рядом со стальным скакуном, помедлив недолго, сунул руки в недра развороченного лошадиного крупа.

Вот всегда так! И, казалось бы, навык “Следопыт” усилен классом — но до нужного навыка немного не хватает…

Вдруг из глубины забегаловки, погруженной во мрак, донесся звук взводимого курка. Шериф тут же пригнулся и завалился на пол, стремясь укрыться за остовом дохлой металлической лошади. Игорь упал рядом с ним, выхватил “браунинг”. В темноте снова зашевелились… а потом грянул выстрел, и пуля, проломив половую доску в полуметре от Игоря, ушла в подпол.

Стреляли, судя по звуку и урону, из чего-то крупного — из дробовика или нарезного ружья. Игорь подполз к лежащему рядом с ним разбитому автоматону, спрятался за ним, посмотрел на шерифа.

 — Стреляй, — одними губами сказал тот, и Игорь, высунув руку с “браунингом”, нажал на спусковой крючок.

Пуля, судя по всему ушла в молоко, но тут к делу подключился Джон, и вот он оказался намного удачливей: едва он спустил курок, из темноты послышался вопль. Игорю показалось, что он слышит чье-то бормотание: “Нога! Боже, моя нога!”

 — Что?! — изумился Джон. — Стой, И-гар! Не стреляй!

Игорь послушно опустил пушку, а шериф поднялся и прокричал во тьму:

 — Мерфи, мать твою, это ты? Какого хера ты нас с помощником кошмаришь? Это же я, Джон Литтлджон!

 — Так на вас с ним не написано, что вы… эти самые… — обиженно сообщила тьма. — Я думал, те вернулись…

Игорь тоже встал, но “браунинг” прятать не спешил.

Тем временем из мглы, опираясь на потасканную двустволку, как на костыль, выглянул худой лысый парень в разбитых очках.

 — Джон, мудак ты этакий, ты мне ногу прострелил!

 — Он мой кузен, — зачем-то пояснил шериф и подошел ближе. — Кончай ворчать, Мерфи, ты сам нас едва не прикончил! Скажи лучше, что тут случилось? Это Безумная Мэри, да?

 — Не знаю, она не представилась… Просто какая-то девка… с кучей автоматонов.

 — Похоже, что она. Сколько их было, Мерфи?

 — Восемь, десять… не знаю, я спрятался на складе. Туда они не пошли, просто перестреляли всех и свалили. Видать, тут у кого-то были гранаты…

 — Что-то непонятно, сэр, — вклинился в разговор Игорь. — Зачем им нападать на какой-то бар, если их главная цель — поезд?

 — А это еще кто? — нахмурившись, спросил Мерфи.

 — А, помощник мой новый, не обращай внимания, — отмахнулся шериф.

 — Понятно… боже, мне срочно нужен доктор! Гони скорей в Чарлей и пришли кого-нибудь сюда!

Шериф повернулся к Игоря:

 — Седлай Мойву и скачи в город, найди там лекаря и скажи ехать в забегаловку Мерфи, он поймет.

 — Что, я один поеду? — удивился Игорь.