В восемь часов вечера господин Конокрадов продрал глаза. Было тихо, и только полоска света из‑под кухонной двери говорила о том, что там кто‑то есть. Хозяин квартиры тяжело поднялся и вышел в прихожую.

На его кухне, за его столом сидел совершенно незнакомый молодой человек в джинсовой куртке и мягких борцовках на ногах.

«Вор!» – подумал новый русский со смешанным чувством страха и торжества.

Незнакомец смотрел на Артура спокойно, но так, словно ему почему‑то было тяжело напрягать зрение.

– Как ты сюда попал? – спросил Конокрадов дрогнувшим от волнения голосом.

– Войди и сядь, – последовал совет, к которому нельзя было не прислушаться, или приказ, которому нельзя было не подчиниться.

Артур так и поступил.

– Что за дела, мужик?.. – спросил он, стараясь оставаться хозяином положения. – Вали отсюда по‑хорошему, пока я добрый.

Ни богатырским ростом, ни статью ночной гость не отличался, и от этого у бизнесмена немного отлегло от сердца.

– Ты меня знаешь, Артур Конокрадов, – все так же спокойно произнес незнакомец. – В мае девяносто первого вы всемером изнасиловали мою жену, а потом сожгли ее в машине.

Конокрадова будто осыпали калеными углями. Пол под его ногами пошатнулся.

– Ты что… ты того… съехал, мужик?! – с трудом обретя дар речи, залепетал он. – Какую жену?!. Какую еще машину?!.

– Не старайся, не надо. Я пять лет вас искал. Смерть за смерть, Артур.

Теперь Конокрадов вдруг понял, что за фотографию он достал из своего почтового ящика и с кем обещала встречу подпись на обороте. Было такое, было… после этого два армейских года, да и потом он жил в страхе. Лишь в последнее время этот камень вроде бы свалился с души. Борька Битюков из Лунева сказал, что улик у ментов нет и дело они «подвесили», а парень тот не то руки на себя наложил, не то за бугор уехал. И вот он… живой, значит?

– А ты докажи!.. Докажи! – выпалил Артур и осекся, наткнувшись на ледяной взгляд.

– Нет. Ничего доказывать тебе я не буду. Когда приходит смерть, она ничего не доказывает, Артур. Собирайся.

«Говорит, как робот какой‑то… – подумал Конокрадов, чувствуя, как покрывается холодным потом. – Может, не один пришел?..»

– Куда это? – презрительно хмыкнул хозяин, но получилось нечто вроде всхлипа.

– На свидание. Разве ты приглашение не получил?

«А может, он шизанутый?! – метнулась лихорадочная мысль. – Ну конечно! Сбежал из психушки… И глаза… глаза психа, отмороженного!.. Что делать?.. Позвонить?.. Сбежать из собственного дома? Убить его и… сообщить в милицию: мол, бандит залез в квартиру… к тому же приватизированную – частную, значит, собственность! А что?.. Это идея. Можно для верности вложить в его руку нож…»

– Подумай лучше о душе, Артур, – словно угадал его мысли бесстрастный мститель. – Хотя у тебя ее нет, так что не тяни понапрасну время.

Конокрадов привстал, сгруппировался, схватил табуретку, поднял ее над головой, намереваясь обрушить на незваного гостя, но в ту же секунду мощный короткий удар выброшенного кулака повалил хозяина квартиры на пол.

– Прими смерть, Артур, – все так же спокойно сказал молодой человек, не вставая с места. – Я слишком долго готовился к встрече с тобой, чтобы чего‑нибудь не предусмотреть и дать тебе возможность уйти. Встань.

Конокрадов встал на карачки, с трудом хлебнул воздуха.