Неожиданно она протягивает руку к карману, закреплённому на поясе комбинезона, что-то достаёт и протягивает раскрытую ладонь вперёд.

— Как думаешь, что это, Синдзи?

На чёрной ребристой поверхности комбинезона, обтягивающую тонкую ладонь девушки, лежат небольшие кругляши янтарного цвета… А ведь это и есть кусочки янтаря. Но мне почему-то хочется назвать их…

— Слёзы солнца.

И я называю их именно так.

Аска удивлённо смотрит на меня.

— Почему ты так их назвал?

— Не знаю, — пожимаю плечами. — Мне кажется, что так я называл янтарь в детстве. Мне даже кажется, что когда-то уже видел такие кусочки…

— Это раньше были бусы, — слегка улыбнулась Лэнгли. — Они мне всегда нравились… Я не знала, что такое янтарь… Но мама рассказывала, что редко — очень редко, когда солнце всё-таки плачет, его слёзы падают на землю и превращаются в такие камушки…

Девушка замолчала. Рука Аски с силой сжалась в кулак.

— Прости, — тихо произнёс я.

— Глупо просить прощения за то, в чём не виноват, — Лэнгли абсолютно спокойна. Неестественно спокойна. — Ты не виноват. Ты — не виноват…

— Я, наверное, пойду… — я оттолкнулся плечом от нагретой солнцем брони машины и зашагал к трейлеру.

Это было произнесено тихо, очень тихо. Я не должен был этого услышать, но всё-таки…

— Спасибо…

На секунду замираю, а потом слегка усмехаюсь и продолжаю идти, бросая на ходу нарочито-небрежным тоном:

— Лэнгли, если что — я буду рядом…

Но последнее моё слово услышит только ветер.

— …всегда.

* * *

Буй номер 640239 типа РГБ-1 терпеливо ждал, покачиваясь на глубине нескольких метров в тёплых водах Тихого океана у восточного побережья острова Хонсю.

Буй ждал своего часа.

Он был рождён далеко отсюда, давно отсюда — в стране, которой больше нет, но которая всё ещё есть. Буй был одним из многих. Их были сотни, тысячи или даже больше. Долгие годы буй просто лежал на складе, погружённый в странный полусон-полуявь…

Буй ждал своего часа.

Где-то за стенами склада наступал застой, который сменяла перестройка. Менялись правители, менялся мир. Падали старые флаги, поднимались новые. Друзья становились врагами, враги — заклятыми друзьями.

Буй ждал своего часа.

Мир умирал и рождался заново. Мучительно — с болью и кровью. Надмировой портной перекраивал границы стран и человеческих судеб. Где-то гремели войны и революции. Накатывались цунами, и земля тряслась по шкале Рихтера.

Буй ждал своего часа.

Для него не было времени — только периоды До и После. До — годы и десятилетия ожидания того, ради чего он был когда-то создан. После — только три часа жизни. Три часа, чтобы исполнить своё Предназначение.

Так здорово, когда у тебя есть Предназначение.

Так плохо, когда ты не можешь его исполнить…

Буй ждал своего часа.

Его братья уходили куда-то в неизвестность. Туда, откуда не возвращались — уходили исполнять своё Предназначение. Некоторые — слабые духом, начинали сомневаться, а есть ли оно вообще?

640239 не сомневался — он знал точно: Предназначение — не выдумка.

Буй ждал своего часа.

Где-то там — в невообразимой и непредставимой дали было нечто, что Создатели называли океаном. В его толще скользили огромные и страшные создания — Убийцы городов. В их чревах до поры до времени дремали мегатонны смерти, способные обратить в радиоактивную пыль половину континента.