— Со старым она бы справилась, — усмехается Макс, скользнув по мне оценивающим взглядом, задерживаясь на всех выдающихся местах.

Точно так же он смотрел на меня, когда я перед ним своим зачётным попцом крутила. А как он на кисулю на моих трусишках пялился — это, вообще, отдельная история с цензом 18+. Козлина похотливая. Больше хрен тебе, а не халявный стриптиз.

— Кстати, почему раз извращенец, то сразу старый? Я, например, молодой, а ничего не имею против извращений, — нахально заявляет Максим.

— Об этом ты Артуру на исповеди расскажешь, — Вика с грохотом ставит перед ним кружку с горячим кофе, и сама садится рядом.

— А чего тянуть? Давай ему прямо сейчас позвоним? — глумится белобрысый балбес. — Тебе тоже есть в чем покаяться, Викуль. Да и за Варюшей кое-какие грешки водятся, — подмигивает мне с хитрющим видом. — Поведала моей впечатлительной сестрёнке, какие опусы тут утром исполняла?

— Все она рассказала, — снова впрягается за меня Вика, с укоризной зыркнув на брата. — Одежду я Варе сама отдала. Насовсем. Подарила. Понимаешь значение этого слова?

— Допустим.

— И про деньги я ей сказала. Она спрашивала у тебя то, что заработала.

— Втрое больше, — раздраженно чеканит Макс.

— Да хоть миллион! Ты не имел права так поступать! Ты подверг жизнь человека опасности. И это уже не косяк, Максим. Это преступление!

— Согласен! — рявкает он и со всей дури бьет ладонью по столешнице.

— И… что? — Вика растерянно хлопает глазами. Запал и экспрессия резко сходят на нет. Я, если честно, тоже в шоке. — То есть ты признаешь, что виноват?

— Да, признаю, — Макс сосредоточенно смотрит мне в глаза, а я вдруг жутко смущаюсь. Щеки вспыхивают, сердце надрывно колотится в груди, ладошки потеют, и бабочки порхают в животе… будь они не ладны. — Варя, извини. Это был перебор с моей стороны.

— Ладно, — едва дыша, киваю я.

— Ладно? Варь, ну ты чего? С дуба, что ли рухнула? Какое «ладно»? — пораженно вопит Вика, глядя на меня, как на круглую идиотку. Хотя я такая и есть. — У тебя моральная травма. Пусть компенсирует.

— Без проблем, — пожимает плечами Макс и, приподнявшись, достает из кармана брюк телефон. — Варь, номер свой скажи.

Заикаясь и дико волнуясь, я диктую цифры. Надеюсь, не перепутала. Не должна. Этот номер со мной с четырнадцати лет, помню, как «Отче наш».

— Готово, — Максим разворачивает айфон экраном ко мне, показывая чек с отметкой об исполнении. — Этого хватит, чтобы залечить твою моральную травму? — интересует он, с легкой улыбкой наблюдая за моей потрясенной физиономией, а затем поворачивает телефон в исходное положение и щелкает встроенной камерой. — Поставлю на аватарку с твоим номером, — поясняет Макс, пока я перевариваю происходящее. Он только что перевел мне восемьдесят штук и сфоткал мою глупую рожу, чтобы поставить на аватарку. А я не придумываю ничего умнее, чтобы блаженно проблеять:

— Ты записал мой номер?

Ну, идиотка… Вмазать бы себе отрезвляющего леща, но это вряд ли спасет. Слишком много выпито.

— Стой, так я теперь у вас работаю? — сопоставив полученную сумму со своим утренним предложением, прихожу к вполне логичным выводам.