Раздается писк моего телефона. Я достаю его из заднего кармана. Оповещение о встрече. Пляжная вечеринка. Я закрываю глаза. Медленно открываю их. В любом месте лучше, чем здесь.

В моей телефонной книге всего пять номеров. Домашний, рабочий, Фрэнка, старый номер Жасмин, который я так и не удалила, и вот теперь Лукаса, по прозвищу Красавчик. Я нажимаю на его имя.

Он отвечает после первого же гудка.

– Привет.

– Я хочу кое что узнать.

– Спрашивай.

– Почему ты пришел в ресторан?

– Я же говорил. Ты мне нравишься.

– Почему?

– Потому что ты сияешь и переливаешься радугой.

Я подавила придушенный смех.

– Нет. По настоящему.

Он ничего не отвечал с минуту.

– Мы могли бы обсудить это не по телефону?

Я молчу. Считаю его вдохи. Меня все еще трясет, как будто я лежу на рельсах, а надо мной грохочет поезд. Он нужен мне. Я ненавижу его, но он мне нужен. Мне нужно выбраться отсюда. Я делаю глубокий вдох.

– Не хочешь за мной заехать?

– Черт возьми, да! Я еще не уехал. Дай мне свой адрес.

Я продиктовала ему адрес.

– Заеду за тобой в десять.

Я жду его, потирая руки и стараясь не дрожать. Мне все время кажется, что я слышу шум на кухне, но входная дверь не открывается. Секунды идут. Фрэнк не приходит за мной.

Джип Лукаса с грохотом въезжает на подъездную дорожку. Я вскакиваю и бегу вниз, чтобы его встретить.

– Ты отлично выглядишь.

Я в своих обычных мешковатых джинсах и безразмерной футболке, волосы убраны назад в беспорядочный пучок.

– Как и твоя тачка, – иронизирую я, отбрасывая в сторону пустую бутылку из под «Маунтин Дью» и несколько смятых оберток от «Тако Белл». Сиденья потрепаны, а приборная панель помята в нескольких местах. Воняет несвежими теннисными туфлями.

– Спасибо, – говорит он без намека на сарказм.

Несколько минут тишины, пока мы едем по разным дорогам и сворачиваем на шоссе. Пляж находится в сорока пяти минутах езды.

– Так что ты думаешь о мисс Пьер? – говорит он наконец.

– Ты имеешь в виду все ее речи о смысле безумия? Она странная. – Но в хорошем смысле. Мне нравится мисс Пьер, когда я могу сосредоточиться на том, что она говорит.

– Ага. Она с приветом. Как думаешь, это правда? Что в каждом из нас есть искра безумия?

Снимаю одно из своих колец и перекатываю его между пальцами. Я все еще напряжена. Трудно мыслить здраво. Мне нужно свободное пространство.

– Лукас?

– Да?

– Мы можем сейчас не разговаривать? Прости. У меня просто стресс.

– Конечно. – Я чувствую его пожатие плечами в темноте. Он не кажется раздраженным. По какой то причине я рада.

– Спасибо. – Я прислоняю голову к окну со стороны пассажира и смотрю на раскинувшиеся фермы и пожухлые леса. Мы проезжаем через маленькие, устало выглядящие городки. Бабушка и дедушка Ксавьера живут в нескольких милях к северу от маленького прибрежного городка Сент Джо. Через некоторое время мы въезжаем в шикарный район с особняками, освещенными фонарями в причудливых ухоженных кустах, которые видны даже в темноте.

Бабушка и дедушка Ксавьера живут на вершине холма. Лукас паркуется у подножия их круговой кирпичной подъездной дорожки, которая уже забита машинами. Мы поднимаемся к дому – шиферному чудовищу с постмодернистскими линиями и гранями и огромными стеклянными стенами. На углу дорожки стоит девушка в эластичном бикини, она жует жвачку и держит плакат со стрелкой и словами: «Вечеринка здесь. Не входите в дом, иначе я вас убью. – Ксавьер». Девушка наклоняет голову в сторону кирпичной дорожки позади нее.