– Припоминаю. Это про доктора, который изобрел сыворотку, с помощью которой мог превращаться в шалунишку и разгуливать по злачным местам?

– Скорее про темную половину, которая живет в каждом из нас.

– Понятненько. Тебе не дает покоя Учитель?

– Особенно, после того как выяснилось, что маньяком может быть один из моих друзей.

– Мент?!

– Пока мы разобрались далеко не во всем, но факт остается фактом: убит важный свидетель, а сыщик, который знал о нем, скрылся в неизвестном направлении.

– Очень мило… Не тот ли это симпатяга-блондин, капитан, который приходил сюда с тобой?

– Он самый. Только даже с учетом идей Стивенсона я не могу поверить в то, что Артем и Учитель – одно и тоже лицо.

– Темная половина, капитан! Ты мог знать только одну часть этого блондинчика. От одного до пяти он был хорошим ментом, а от пяти до десяти…

– Да, мистером Хайдом.

Если раньше он убивал, как художник сам выбирающий тему новой картины, то теперь работал ремесленником, угождавшим низменным потребностям неприхотливой публики.

Такую ситуацию терпеть дальше было нельзя. Маньяк в задумчивости расхаживал от стены гаража к воротам, затем возвращался обратно, чтобы вновь пройтись по замкнутому кругу сомнений.

Очень хотелось познакомить с молотком голову старого участкового, а еще больше – башку его начальничка. Учителю еще не приходилось видеть кровь и сгустки мозга на рыжем фоне. Обычно приходилось иметь дело с волосами подернутыми сединой. Исключением пока был болтливый ворюга из подъезда. Вспомнив Кузьмичева, убийца с сожалением покачал головой. Из-за него пришлось расстаться с молотком. Учитель, конечно, приобрел новый, очень хороший молоток. Однако прежний, выброшенный в урну, был амулетом, фетишем, испытанным и проверенным в деле другом.

Бесконечное хождение по гаражу закончилось. Маньяк принял решение и начал переодеваться. Дождутся своей очереди и менты. Прежде он должен попробовать новый молоток, окропить его кровью жертвы, к которой не испытывает личной неприязни.

Учитель закончил переодевание, защелкнул застежки своего плоского чемоданчика, вышел, запер гараж и отправился на остановку. Никто из пассажиров рейсового автобуса не удостоил вошедшего в салон мужчину вниманием.

Он прошел в хвост автобуса и, взявшись за поручень, сосредоточился на рассматривании однообразных пейзажей, состоящих из серых пятиэтажек и, торчащих над их крышами, строительных кранов.

– Мужчина, будьте любезны, прокомпостируйте, – старушка, протягивающая человеку в рабочей одежде измятый талончик, никак не могла найти надежную точку опоры и когда, водитель притормозил на очередном светофоре, не нашла ничего лучшего, как вцепиться сухонькой ручонкой в лямку синего комбинезона. – Ох, извините!

– Улица Фрунзе. Дом сорок восемь, – глухо ответил Учитель. – Квартира пятьдесят три!

– Какой дом? – от удивления слезящиеся глаза бабки поползли на лоб. – Какая квартира?

Автобус подъехал к остановке. Человек с плоским чемоданчиком грубо оттолкнул старушку и спрыгнул на асфальт. Чтобы добраться до места потребовалось пройти пешком не меньше трех кварталов, но пользоваться общественным транспортом убийца больше не хотел. Невинная просьба старушки застала Учителя врасплох. От неожиданности он брякнул то, о чем думал. Назвал домашний адрес намеченной жертвы.

Таких проколов раньше не случалось. Обычно хладнокровный и уверенный в себе преступник с трудом сдерживал дрожь в руках и чувствовал, как глаза заливает едкий, холодный пот.

Только предвкушение нового убийства вернуло Учителю утраченное спокойствие. Он свернул на нужную улицу, нашел дом с цифрой «48», написанной поблекшей синей краской и вошел в подъезд.