Ох, а вот кстати… Или не стоит? Нет. Надо.

Виктория Ванштейн. Да. 04.07.1999. Ок.

«Смерть от естественных причин, 31.08.2081».

Круто… Но хотя бы за нее можно быть спокойным. Впереди уйма времени.

Игорь быстро допил остывший чай, бросил в сумку мобильник и побежал к выходу из кафе. Однокурсница, уже поделившаяся с подружками подробностями внезапного безумия, проводила его тяжелым взглядом в спину.

Улица Басова тянулась от кольца, памятника генералу Артюхову, влево. И оказалась неожиданно длинной – Игорь и бывал-то здесь всего раз пять, давненько, чтобы запомнить: двенадцать остановок. Плюс конечная. Он ехал и ехал, глядя в окно на дома – то серые, еще советские, то посвежее – кирпичные, с фигурными балконами, цветным остеклением, усыпанные коробками кондиционеров.

На всем протяжении улицы можно смело было поубивать несколько десятков тысяч женщин. Ножами, топорами, да хоть поленом по голове – не зная адреса, искать было нечего и некого. Правильно менты трубку бросили – как есть он дурак.

На конечной Игорь поглазел на мусорку, разбитую дорогу к нелепо торчавшему вдалеке одинокому новому дому, на магазины. Ничего достойного внимания. Дождался, пока водитель перекурит и сел на тот же автобус обратно. Час давно миновал, неведомую тетку уже зарезали, так что ловить здесь было нечего.

– Вика, солнышко… Ну хватит, тут и так черти что… Прости, не мог. Да, с утра… Давай не будем ругаться, я же тебя…

Да… Ну что, следовало ожидать. Сказала, чтобы не звонил. Срочно цветы и к ней, иначе он себе этого не простит.

Щелк. «Категория близкие родственники».

Проклятая программа, она его со свету сживет быстрее, чем тех, о ком сообщает!

Да. Просмотр категории. Да.

«Машерова Елена Леонидовна, 49 лет, мать временного владельца приложения. Несчастный случай возле дома. Через…».

Экран погас. Игорь тряхнул телефон. Еще раз. Да он же просто забыл его кинуть на зарядку вечером, всего-навсего! И теперь что? Куда?! Быстрее домой! Подождать маму, перехватить у подъезда. Нет, возле арки. И стоять, ждать, не пустить ее к дому!

Он выскочил из автобуса, едва не зацепившись сумкой. Выбежал на дорогу и начал ловить такси. Как на зло, раскрашенные машины были заняты, а частники не рисковали тормозить возле диковато размахивавшего руками парня. Он попытался успокоиться. Надо просто вызвать «Яндекс.такси», да и… Ах да! Телефон…

Оставалось ловить проезжавших мимо. Это заняло минут пятнадцать, после чего удалось тормознуть пожилую «десятку» с не менее возрастным водилой. Тот выслушал адрес и кивнул. Поездка по внутренним часам Игоря, которые, правда, пошли вразнос вместе с остальным былым спокойствием, длилась вечность и еще минут двадцать. По пути он несколько раз просил ехать быстрее, на что водитель степенно кивал, не прибавляя ни километра.

Все, есть! Вот въезд во двор. Игорь бросил горсть купюр, не считая, не ожидая ни спасибо, ни сдачи, пулей вылетел из машины и побежал к арке.

Первое, что он увидел, была машина «скорой», словно нарочно вставшая почти поперек проезда. За ней толпилось несколько человек, смотревших на что-то внизу. Рядом виднелся грузный мужик в белом халате, больше похожий не на врача, а на мясника с рынка – те тоже так одеваются на работе.

Игорь дико закричал. Истошно, на пределе рвущихся легких, и бросился к лежавшему прямо на асфальте телу, с головой укрытому грязным одеялом. Он упал на колени, с размаху, не чувствуя боли под порванными об асфальт джинсами и рывком отбросил край тряпки там, где должна быть голова.

На него смотрели выпученные мертвые глаза совершенно неизвестного мужика лет пятидесяти.