— Мне нужен другой шлем, — говорю я. В правом ухе звенит все сильнее.

Центурион молчит.

— Тит, мне нужен шлем.

— Да, легат. Как прикажете, легат.

Центурион оборачивается и кивком головы показывает Виктору — займись. Легионер медлит, глядя на меня.

— Иди, — говорит Тит Волтумий. — Слышишь?

— Понял, цен.

Некоторое время я наблюдаю, как Виктор задумчиво бродит среди трупов. Затем он приседает на корточки, протягивает руку… что‑то там ворошит.

Тит не выдерживает и орет:

— Виктор, ради всех богов, дай ему шлем!

Легионер задумчиво:

— В этом чья‑то голова…

В палатке Вара — уныние и мрак.

— Центурион, я прошу: одолжите мне ваш меч.

„Одолжите“. Какое мерзкое слово, подумал Вар. Вот так неудачно выберешь слово и…

Какая уже разница?

Центурион посмотрел на пропретора с усмешкой, которую даже не пытался скрыть.

Все равно неловко, подумал Вар.

— Центурион?

Тот вынул гладий из ножен и протянул пропретору.

В первый момент Вар едва не выронил его. Тяжелый. Удивительно, как такая небольшая вещь может быть такой тяжелой.

Странно.

Она не выглядит убийственной. Она выглядит… уютной, что ли.

Вар усмехнулся. Деревянная рукоять, темно — коричневая от долгого использования.

— Как с ним нужно… — пропретор не договорил. Центурион взял гладий из его руки, небрежно показал, куда нужно упирать и как падать на меч. Вот так, грудиной на острие.

И вложил гладий в ладонь Вара.

— Это просто, — сказал центурион. У Вара от звука его голоса едва не пропала решимость. Все это превращается в какой‑то фарс, подумал Вар. Нужно поскорее заканчивать.

Он протянул меч центуриону. В горле застыл ком, Вар сглотнул. На языке ощущался проклятый привкус шиповника.

— Я прошу: помогите мне.

Центурион помедлил. Кивнул.

„Как хочется вина“, подумал Вар. Напоследок. Хотя бы глоток…

— Подождите… Вино, — он обернулся к трибунам. — У кого‑нибудь есть вино?

Короткий переполох.

— Нет, пропретор. Простите, вина нет совсем.

Обоз утрачен. Легионы утрачены. Все утрачено. Вар поджал губы. И даже вина теперь нет.

Центурион вышел на короткое время и сразу же вернулся. Вручил пропретору солдатскую кожаную фляжку.

— Что это?

— Попробуйте.

Вар сначала даже не смог выдернуть пробку. Ему помогли. Из горлышка — резкий запах.

— Что это? — повторил Вар. От странного, кислого до сведения скул, напитка ударило в голову. Все вокруг слегка закружилось. И стало не так страшно. И даже — Вар удивленно поднял брови — почти весело.

— Поска, — объяснил центурион. — Солдатское пойло. Четверть светлого вина на три четверти воды — и шагай до заката. Вам еще повезло, пропретор, вместо вина там мог быть уксус. Ну что… начинаем?

Вар в последний раз оглядел палатку, трибунов и слуг. Допил поску — до капли. Выпрямился. Странно, даже желудок не болит, подумал он. Хотя от такой бурды должен болеть обязательно…

Центурион ждал. Тусклый блеск солдатского клинка в его руке.

— Начнем, пожалуй, — сказал Вар спокойно. — Я… я готов.

Я иду медленно, чтобы лишний раз не взбалтывать то, что у меня уже взболтано под черепной костью. Голова болит так, что меня подташнивает.