— Я знаю, — спокойно и как положено, совсем по-неземному, кивнула звезда клубной сцены. — Марина Бесфамильная снимки показывала…

— Вы знали мою Марину?! — как всегда при ее упоминании сердце застучало бешено, а в глазах потемнело на миг, то ли от жалости, то ли от любви, то ли от ярости… Сколько можно преследовать?

— И потом, у нас ведь стихи в одном сборнике выходят. Я в «Нараспашку» третья. — закончила мысль звезда.

— Так вы те самые Анечкины?! — сощурилась я, вспомнив, как Марина описывала это удивительное семейство, в которое входят одновременно сама Анечка и два ее мужа: бывший и нынешний. «Нет-нет, никакого «амур де труа», просто у Анны так жизнь сложилась. Любит одного, работает с другим, территориально живет вместе с обоими…» — объясняла Марина, каверзно похихикивая — то ли действительно не верила в возможную чистоту таких отношений, то ли просто смеялась для создания настроенья.

До чего же странно, что одним из Анечкиных оказался мой Левка… До чего же странно, что все вокруг меня так или иначе состоят в какой-то связи с Мариною…

Тут я в который раз заставила себя отречься от этих шизофренических мыслей и переключиться на действительность. Вспомнила психоделические тексты Анны, сплошь построенные на потоках ассоциаций и прониклась уважением. Выходит, отрешенность ее — не игра, не «маска» намеренная, а действительно часть натуры. Настоящая, как у Ольги Арефьевой или Жанны Агузаровой. То есть, как у человека, прибывшего из другой галактики.

– /Ты мое нежное чудо/ Сказал сегодня он ей./Твое — согласилось чудо./Обоим стало теплей/ — задумчиво процитировала меня Анна. — У вас пушистые и добрые стишки. Мягкие, как пампушки… — сказала несколько насмешливо, потом смягчила: — Но мне они нравятся.

Я собиралась было прицепиться к этому «но», уточнить, какие именно стихи она читала — далеко не все там белые-пушистые, устроить добродушный дебош, но пара уже кинулась здороваться с кем-то следующим и растворилась в пестрых гостях.

А Боренька все поражался:

— Откуда? Когда успела перезнакомиться? Ты ж не пьешь даже!

И мне так хорошо и смешно делалось от такого его мною изумления.

— И откуда ты всего этого набралась? — недоверчиво щурился Боренька. Его можно понять, он хотел показать мне новое, а оказалось… Я и сама себе противна этой многоопытностью.

— Очень давно живу, и всегда живу здесь, — улыбалась я. — А значит, все возможные мании испытывала на собственной шкуре. И пила тогда, и употребляла все подряд и много чего еще нехорошего делала… А потом одной ногой на том свете побывала и поняла кой-чего… С тех пор наблюдаю, не участвуя…

Боренька внимательно слушал, и я почти физически ощущала, как исходят от него волны восхищения.

— И ширялась даже?! — в восторге спрашивал, забыв о своей мнимой суровости и наигранной сдержанности. — Я — нет. Никогда! Таблетки, порошок, трава — другое дело… На них не подсядешь… Нет, ну надо же! И со всего разом соскочила? Маялась?

«Маяться — вот мой глагол!» — писала незадолго до смерти Марина Цветаева, а другая Марина, та самая, Бесфамильная — тоже самоубийца и поэтесса, но моя современница — все себя с этой Цветаевой сравнивала и всегда меня про нее просвещала. «Мается, мается, жизнь не получается» — пел Гребенщиков, и тут уж мне объяснять ничего не надо было, тут уж и так ясно было — поет про меня, хотя и сам, конечно, о том не догадывается.