Изменить размер шрифта - +
Хоть в чем-то нужно быть честными… Чтобы заводить детей, нужно скакануть лет на десять назад и там начать все по-другому… Все заново. Да и то, уверен, скакнув, мы все равно бы жили так, как прожили…

Он много чего еще говорил, а я тихо-тихо плакала. Потому что ответ на мой самый важный вопрос уже был дан. Потому что никакого будущего с Боренькой больше не существовало. И даже если бы потом он изменил бы свое мнение — а он пытался, как только узнал, что я решилась на окончательный разрыв, стал говорить, мол «пусть будет по-моему», — все равно я не смогла бы уже забыть его первой реакции. Потому что я не вынесу, если будет «по-моему», попросту не смогу с этим жить. Мне важно, чтоб по обоюдному желанию, чтоб оба — страстно и с верою, чтобы оба — с радостью… И Боренька оказался не тем, с кем это было бы возможно.

 

Борька возится с пачкой салфеток из моей сумки — платок он с собой, конечно же, не носит. Дурацкий его кокаиновый насморк проявляется всегда не вовремя…

Я молча сверлю укором его лоб. До двери вагона — два метра.

— Не начинай снова! — Боренька чувствует мой взгляд и затравленно щурится. — Я не сижу, я пробую… — потом снова выдает порцию своей заученной искусственной бравады. — Э-э, да сколько там той жизни, а? Все надо успеть попробовать, мать!

Это сколько ж, интересно, раз нужно напичкать себя дрянью, чтобы решить — все, я уже попробовал?! Какая, на фиг, разница сидишь ты или не сидишь, когда у тебя от этих экспериментов над собой организм растекается и личная жизнь рушится?! Впрочем, мне-то уже какая разница?

— Я не начинаю, Боренька, я заканчиваю! — говорю по возможности спокойно. Все эмоции давно уже высказаны… — К сожалению… Начнет с тобой теперь какая-нибудь другая…

— Я простыл просто, — Борька продолжает оправдываться ставшим вдруг скрипучим и нудным голосом. — С тобой же вчера по пивку под подъездом выступали… Отмечали твое это решение… А сквозняк ведь уже осенний, ледяной.

Такой большой, а такой маленький! Так смешно, так нелепо подтасовывает собственную жизнь. Каждый раз, тусуясь с бандой на очередном беспредельном сабантуе, вдруг подвергается нападениям совести и здравого смысла. Бросает всех в самом разгаре, бежит «в студию» или ищет меня, пытается напиться, простудиться, отравиться просроченной тушенкой — что угодно, лишь бы было на что спихнуть последствия принятых на «вечерине» веществ. У Бореньки явное внутреннее противоречие — он слишком умный для прожигателя жизни, но слишком увлекающийся для умения обходить стороной бессмысленность. Он понимает это и не может ничего изменить, потому — катится, катится, катится… Он действительно не наркоман, то есть «не сидит» ни на одной гадости… Он действительно просто пробует всякое разное… Просто пробует, но делает это постоянно.

 

— Ты что ли, мать, всю тусню знаешь? — помню, как Боренька был ошарашен неделю назад, когда выяснил, что я знакома с массой завсегдатаев тусовочных квартирных мероприятий.

Только что, визжа и покрывая друг друга /влажными приветствиями/ мы здоровались с давним моим приятелем, в прошлом преподавателем сценарного мастерства, а ныне — именитым бизнесменом, имеющим восхваляемый во всех журналах уровень годового дохода и красавицу-жену, раскрученную до уровня известной клубной певицы…

Певица стояла рядышком — крепкая, полуобнаженная, раскосая, красивая — с добродушной насмешкой в глубоких глазах наблюдала, как мы с ее мужем друг другу радуемся.

— Это Сонечка, — представил меня Лева, наконец.

Быстрый переход