Ашрапов скинул на землю окурок.

– Ты тогдэ сильный был… Восемнадцать километров пробежал…

– Вспомнил?

– Сейчас слабэй…

– Любил я твою дочь, старик!

– Разлюбэл? – старик сплюнул на свой вопрос и, не дожидаясь ответа, проговорил: – Все русский фэшист! Я не казах, монгол я! Иди отсюдэ!..

Он шел по степи к станции, думая: «Какая мне разница казах ты или монгол! Мне в твоей нации счастья не сыскать!» Он шел и слышал за спиной ее счастливый смех.

«Прощай, Агаша, – думал Колька. – Видно, незачем в прошлом искать тебя, ты в настоящем или в будущем…»

Через месяц скитаний по осенней России Колька вышел к немецкой границе. Германия встретила его любезным шофером рефрижератора, который удивился, что бородатый русский священник так хорошо говорит на немецком. Вот только с ужасным акцентом!

Ганс довез его почти до самого Берлина. Русский, поблагодарив, далее пошел пешком, рассматривая благостные окрестности. Он вошел в город и долго искал православную церковь, где назвался странником и попросил малость денег на пропитание. Ему эту малость выдали, но в подвиг не поверили…

Проходя по главной берлинской улице, он остановился возле витрины антикварного магазина. То, что он увидел в ней, поразило его до дрожи во всем теле!

– Не может быть! – вскрикнул Колька, глядя на дедовский аккордеон.

Он ворвался в магазин и кинулся к перламутровому инструменту, как в собственное детство. Гладил его, перебирал клавиши и щелкал регистрами.

– Хотите приобресть? – спросили за спиной.

Колька обернулся и увидел человека кавказской национальности.

– Бакинец? – неожиданно для себя спросил на русском.

– Да, – удивился хозяин магазина. – А вы что, тоже из Баку?

– А откуда у вас инструмент этот?

– Странный вопрос! Покупать.

– У кого?

– Я не обязан вам отвечать! – перешел на немецкий хозяин.

– Вы украли аккордеон у моего деда!

– Он сам мне его продал! – заверещал азербайджанец.

– Врешь! – озлился Колька. – Дед бы его никогда не продал! Трофей это военный!

Разглядел Колька в глазах бакинца испуг, и вдруг мысль к нему пришла шальная: а не через бакинца ли этого дед погиб?

– Ты погубил деда моего? – косматое лицо Кольки сделалось страшным, он стал медленно надвигаться на азербайджанца. – Отвечай!

А перепутанный сын Каспия уже жал ногой под прилавком на тревожную кнопку, и к магазину неслись полицейские машины…

Кольку отвезли в полицейский участок, и по дороге он вспоминал слова бабки: «Не езди в Германию, даже в турпоездку!» Азербайджанец прибыл в участок на собственном «мерседесе» и чувствовал себя абсолютным хозяином положения.

Он сидел на казенном стуле нога на ногу и курил толстую сигару.

– Он хотел ограбить мой магазин! – пуская струю дыма, сообщил бакинец.

Колька же сразу рассказал о своем деде, который во время войны взял в трофей немецкий аккордеон. Через многие годы ветеран решил отыскать владельцев этого инструмента, но, вероятно, его ограбил этот носатый…

– Я попрошу! – возмутился антиквар.

– А потом деда убили при переходе границы!

– Погодите, погодите, – вдруг сказал полицейский средних лет с погонами майора. – Я что то такое припоминаю!.. Это было лет тридцать назад?

– Примерно, – прикинул Колька.

– Я тогда только первый день работал стенографистом, может быть, поэтому помню… Был старый человек с русскими медалями… И был у него аккордеон. Я помню!

– Мало ли аккордеонов на свете! – усмехнулся азербайджанец.