Врач отмела эту версию:

– Что вы, не того полета эта птичка, товарищ капитан. Мы с ним давно и хорошо знакомы, уверяю вас, после всего, что он прошел, из него самоубийца никакой. Он человек опытный, прожженный, у него одно на уме: его должны вернуть на родину.

– Должны? – переспросил Акимов.

– Именно так, – подтвердила Маргарита.

– Куда именно?

– В Берлин.

– Даже так…

Доктор Шор помолчала, ожидая продолжения, и, не дождавшись, заговорила вновь:

– Вопрос у нас с вами такого рода: откуда он взял эту пачку соли? Говорить наотрез отказывается. А ведь и происхождение этой белой смерти, и откуда там взялся мышьяк – необходимо выяснить, да поскорее. Сами понимаете.

– Вам он, конечно, ничего говорить не хочет? – уточнил Сорокин.

– Нет, не желает. Видите ли, мы с ним уже хорошо знакомы и… ну, как бы на ножах. Я для него фольксдойче и предательница.

– Что это вдруг?

– Да чрезмерно аккуратно, видите ли, ему тут вырезали язву потовой железы, теперь косо смотрят – не эсэсовец ли татуировку срезал. Вот и работай как положено.

– Если вам не скажет, то с чего вы взяли, что скажет нам? – спросил Сорокин.

– Не знаю, но надо попытаться…

Тут появилась Оля Гладкова, потянула врача за рукав:

– Простите, Маргарита Вильгельмовна. – Никто не заметил, как она проникла в помещение, устроилась в сторонке и в нужный момент подала голос: – Я вот что. Позвольте мне спросить.

– Спрашивай, – разрешил Сорокин.

Оля смутилась:

– Не вас, этого… военнопленного.

– А вы что же, знакомы? – удивилась Маргарита Вильгельмовна.

– Нет, – еще больше сконфузилась Гладкова.

– Тогда как ты себе это представляешь… – начал было Акимов, но Сорокин перебил:

– С чего ты взяла, что тебе он скажет?

– Я не уверена, – призналась Оля, – но очень может быть, что получится. Маргарита Вильгельмовна, позвольте попробовать!

Главврач пожала плечами:

– Если товарищи сыщики не возражают…

Сорокин заверил, что нет.

– Халат. И десять минут, – распорядилась врач Шор.

Оля, скинув пальто и набросив халат, поспешила за главврачом в палату. На пороге остановилась, перевела дух, несколько раз вздохнула – и вошла. Сестра, подняв голову, глянула вопросительно, подчинившись жесту врача, вышла. Закрыла дверь.

Оля поежилась. Ад ей почему-то именно таким и представлялся: кругом белым-бело и противный, острый запах. Приказав себе не дурить, присела на табурет, оставленный сестрой, осторожно прикоснулась к руке, голубевшей на простыне.

– Простите… вы меня слышите?

Военнопленный не пошевелился, но отозвался, не открывая глаз:

– Я слышу вас. – По-русски он говорил хорошо, разве что не совсем чисто. – Вы кто?

– Я Ольга, старшая… сестра Светы. Понимаете?

Вздрогнул, собрался морщинами восковой высокий лоб, задрожали синеватые веки, больной с великим трудом все-таки открыл глаза – выцветшие, покрасневшие:

– Вы… кто?

Оля, склонившись, заговорила тихо:

– Не волнуйтесь, нас никто не слышит. Я не из милиции. Понимаете?

– Да, – прошептал он и снова закрыл глаза.

– Вам тяжело, я понимаю. Вы послушайте меня, пожалуйста, и если все правильно, то просто брови сдвиньте.