Круг теста лежал на доске, почти прозрачный в центре. Я поднял его, перекинул на костяшки пальцев, крутанул древним неаполитенским жестом, которому обучался по видеоурокам. Тесто провернулось в воздухе и шлёпнулось обратно на руки.

— Ух ты! — Бык присвистнул. Он уже вовсю таращился на мои манипуляции, сон как рукой сняло. — Это как ты так?

— Практика.

— А если упадёт?

— Значит, не видать тебе пиццы, — усмехнулся я.

Переложил тесто на широкую деревянную лопату, припылённую мукой. Теперь — соус.

Зачерпнул ложкой из сковороды. Томатная масса была густой, ароматной. Выложил в центр круга и начал распределять — по спирали, от середины к краям, не доходя до бортика на два пальца.

— Много-то как, — Варя нахмурилась. — Размокнет же.

— Не размокнет. Печь высушит. Главное — не перелить.

Соус лёг ровным слоем, красным на белом. Запах огненной душицы снова ударил в нос, и по залу прокатился вздох — люди принюхивались, втягивали воздух.

Теперь сыр.

Рассольный сыр — это не моцарелла, конечно. Другая текстура, другой вкус, но за неимением графини сойдёт и дворянка. Я нарезал его тонкими ломтиками, разложил по соусу внахлёст, чтобы при плавлении слились в единое целое.

— А это что за сыр? — Угрюмый подошёл ближе, разглядывая мою работу. — Вроде обычный, рассольный.

— Он и есть. Секрет не в сыре, а в жаре. Увидишь.

Бекон нарезал тонкими полосками, почти прозрачными. Разложил поверх сыра — не кучей, а равномерно, чтобы каждому куску досталось.

— Мясо на хлеб? — Лука почесал бороду. — Чудно. У нас так не делают.

— У нас много чего не делают, — я хохотнул.

Затем отошёл на шаг, оглядел свое творение. Круг теста с красным соусом, белым сыром и розовыми полосками бекона. Красиво, но пока это просто заготовка. Магия случится в печи.

— Прохор! Как жар?

Печник сунул руку в топку и тут же отдёрнул с шипением.

— Ух, ядрёна… Горячо, хозяин. Руку сунуть — волдырь будет.

— Отлично.

Я подошёл к печи. Внутри, сдвинутые к дальней стенке, горели рыжие угли, а по своду «гуляли» языки живого пламени. Кирпичи раскалились добела, воздух дрожал от жара. Градусов четыреста пятьдесят, не меньше. То, что нужно.

— Отойдите все, — скомандовал я. — Сейчас будет жарко.

Люди попятились. Я взял лопату с пиццей, примерился и одним резким движением скинул её на подик, поближе к огню. Тесто тут же вздохнуло, бортики начали надуваться на глазах.

— Считаю, — бросил я, не отрывая взгляда от жерла. — Раз, два, десять…

— Чего считаешь? — не понял Бык.

— Время. Моргнёшь — получишь уголь вместо еды.

Я снова нырнул лопатой в печь. Поддел пиццу, быстро развернул её другим боком к огню и оставил допекаться. Угрюмый хмыкнул.

— И так с каждой? Плясать вокруг неё?

— С каждой. Тут адская жара, Угрюмый. Если просто бросить — один бок сгорит, второй сырой останется. Руки должны быть быстрее огня.

Тридцать секунд. Ещё поворот. Из устья печи потянуло ароматом, от которого сводило скулы — горячий хлеб, топлёный сыр, томаты и пряные травы.

Пятьдесят. Шестьдесят.

Запах стал сильнее, заполнил собой всё пространство, перебивая гарь пожара. Люди за столами заворочались, начали подтягиваться ближе.

— Это чего там такое? — спросил кто-то из мужиков. — Пахнет как…

— Как счастье, — буркнул Лука.