Изменить размер шрифта - +
.."
     Николай Иванович  решительно  отставил  дорогую бутылку,  опустился  на
карачки и выкатил  из-под  своего  топчана  алюминиевую  лагуху с настойкой,
каковую местные  дачники-инвалиды  и просто  зрелые  умом  люди навострились
варить  из ягод и  дрожжей  так, что  итальянскому "Амаретто" иль молдавской
"Фетяске" умолкнуть надобно и не вонять на русской земле. Женяра собирала на
стол, искоса наблюдала за  мужем  и  ни в чем  ему  пока не  перечила. Молча
стукнулись кружками, отхлебнули напитка, который шибал не только в нос, но и
во все  отверстия, какие  имеются  на теле человека,  пронзал тело  бодрящей
свежестью, сминал  организм,  крадучись, подползая к  голове, трогал и мутил
разуменье человеческое, расшевеливал его на шалости.
     Когда  выпили по второй,  по третьей и неторопливая, благостная трапеза
подходила к концу, Женяра сказала, кивая на иностранную бутылку:
     -  Может,  потом,  ночесь  захочется,  так ты  эту  иностранную мочу  и
выпьешь.
     По  голосу  жены  Николай  Иванович угадал, что  сегодня  она не  будет
допекать его  просьбами  насчет продажи участка и расстанутся  они мирно. Он
останется до морозцев на посту  - караулить  капусту - срубают ночами бичи и
проходимцы всякие овощ, хозяйка же поедет домой - доглядывать Игоря, который
учиться не  хочет, но чуть родители  отдалятся,  зазывает девок  в квартиру,
крутит  магнитофонишко, и  чего  они  там одни-то  делают  -  пойди  угадай.
Здоровенный  оболтус,  а  на  огород  не  загонишь,  прибраться  в  доме  не
заставишь. Все стены над кроватью его украшены в чулки лишь одетыми девками,
немца Шварценеггера меж них поместил внучоночек. Значит: дед бил  немца, бил
и добил, внучек из него идола сделал...
     Вычитав о том, что у Николая Рубцова был любимым поэтом Тютчев, Николай
Иванович  добыл  однотомник  давнего поэта  и  навсегда  влюбился  в  стихи,
чеканные,  мелодичные  и  такими  чувствами  наполненные,  что  и  объяснить
невозможно. Иногда он баловал Женяру, читал ей вслух.
     - "Вот бреду я вдоль большой дороги,- закинув руки за голову,  наизусть
читал  самое  любимое  стихотворение жены  Николай  Иванович.- В тихом свете
гаснущего дня... Тяжело  мне, замирают  ноги... Друг  мой милый,  видишь  ли
меня?  Все темней, темнее над землею -  улетел последний отблеск  дня... Вот
тот мир, где жили мы с  тобою... Ангел мой,  ты видишь ли меня? Завтра  день
молитвы  и печали, завтра память рокового  дня... Ангел  мой, где б души  ни
витали, ангел мой, ты видишь ли меня?"
     Лежали порознь на топчанах. Молчали.  И  осень по-за окном, молчаливая,
вздыхала  последним теплом, сеялись листья  со  старой белоплодной  ранетки.
Когда-то успела состариться и она. Николай  Иванович хотел нынче выкорчевать
ее - свету  бы в избушке больше сделалось. Копнул, а корень-то у деревца еще
крепкий, лишь сверху  гнилью тронутый.  Пожалел яблоньку хозяин. И правильно
сделал -  она вон  своедельному вину-то ароматище  и крепость такие придает.
Быстрый переход