У Пошивалова вдруг снова заныл бок.

— Ты хочешь сказать?…

— Я не знаю, Федя, не знаю… Мне только странна эта ситуация. Прости, конечно…

— Здесь-то можно говорить? — Фёдор показал рукой на салон машины.

Беркович кивнул:

— Здесь на сто процентов, проверено.

— Ты допускаешь, что орхане специально убирают близких у достаточно квалифицированных спецназовцев, чтобы вербовать потом таких к себе?! Они могли бы так иметь роты сотрудников, подобных нам. А в КСИ дефицит подготовленных кадров из землян.

— Мне просто странно, что так получилось… — как-то отрешённо и тихо сказал Антон.

Они замолчали и дальше ехали молча. Беркович несколько раз повернул и припарковал машину на площадке у небольшого магазина.

— Нам туда, — показал он вдоль улицы.

Фёдор посмотрел на таблички — Шестая восточная стрит.

— О, да тут, кажется, не один индийский ресторан.

— Не один, — подтвердил Антон, — но мы пойдём в "Ганди".

Они перешли на другую сторону улицы и оказались у входа в ресторан, где стояли две статуи: напротив скромно выглядевшего гуру расположился более яркий Ганди. В воздухе витали ароматы благовоний, горели масляные светильники.

В зале было почти пусто, но, тем не менее, Аннон попросил подошедшего метрдотеля посадить их в отдельную кабинку. С поклоном, эту просьбу исполнили. К столу подошли почему-то сразу три официанта в белоснежных рубашках и таких же чалмах. Один из них, сдержанно улыбаясь, подал толстую папку-меню и винную карту, двое застыли в ожидании заказа.

— Ну-с, — поинтересовался Антон одной рукой раскрывая меню, а другой поглаживая тёмно-бордовую скатерть, — готов заказать что-то конкретное?

— Я тебя умоляю! — Фёдор закатил глаза. — Я же не спец по индийской кухне. Полагаюсь на твой опыт.

— Отлично! — кивнул Беркович. — Мы ведь хотим хорошо покушать, верно? Тогда так…

Он быстро выпалил заказ, словно уже заранее продумал, что хочет видеть на столе, и двое официантов, сделав пометки в блокнотиках, удалились. Третий остался.

Беркович вопросительно посмотрел на друга:

— Пить мы что будем? Джин, ром, виски?

Фёдор чуть скривился.

— Лучше водки, — сказал он.

Антон транслировал пожелание официанту — парень чуть выгнул густую, чёрную бровь.

— Вы уверены, сэр?

— Да всё нормально, именно водки, и лучше «Столичной», если у вас есть.

— Безусловно! — заверил официант.

— А пока блюда готовятся, — попросил Беркович, — нам по кружечке холодного пива, можно «Карлсберг». К к нему бастурму и лепёшечки т?пла с зирой.

Официант поклонился и исчез.

— Тут кредитки принимают? — спросил Пошивалов. — А то у меня наличных долларов сто осталось.

— Принимают, — успокоил Антон.

Он вынул из кармана авторучку и, поигрывая ей, покрутил в пальцах.

— Чисто, — заверил он.

Фёдор чуть запоздало подумал, что первым это следовало сделать ему. Он посмотрел на часы — его сканер возможных «жучков» был спрятан в часах — и, переключил режим.

— Доверяя, но проверяй! — усмехнулся Антон. — Издержки нашей работы: уже друг другу не доверяем.

— Брось, Тошка, зачем ты так? — укоризненно покачал головой Фёдор. — Но мы ведь даже не в Афганистане или в Чечне, как когда-то.