— Здорово, согласилась Ирка. — Она не завидовала Татке и не насмехалась над ее счастьем. Хотя, когда впервые увидела Ашота — мелкого, носатого, кривоного, и представила, как он таскает на руках разомлевшую Татку, едва не расхохоталась. А потом заметила, какое море влюбленности плещет в его смоляных, затененных длинными ресницами глазах, и чуть не прослезилась. Сердце сжалось, подсказывая, что здесь — у Татки с Ашотом — все настоящее — радость, мечты, труды. А если настоящее, то это и есть самая дорогая ценность.

— А у меня не вышло. Не вышло, что загадывала… — Ирка выскребла из миски картофельную начинку. — Кончено с картошкой. Долму будем делать?

— Это уж он сам. У него завтра выходной. Руки — золотые. — Татка покосилась на подругу, оценивая, стоит ли лезть с расспросами, и задала нейтральный вопрос: — А чего так?

— Чего не вышло или отчего? — Ирка задумалась: — Сама не знаю.

— А я знаю! У тебя спонсор был? А этот… что Валерию колотил, как его… продюсер? Продюсера ты нашла?

— Не нашла. Но знаешь, видела одного в натуре — с Энн Тарлтон к нам заходил, жирный, мерзкий, наглый… Так бы глаза и выцарапала! Продюсер известный, из Анюты Поцулько миссис Тарлтон вылепил!

— Противный? Ой, а я думала про Валерию врали. Правда, теперь у нее другой. Не худой, правда, но очень жену любит и раскручивает, раскручивает!

— Мне один говнюк режиссер тоже много обещал. Надул. Оказалось — я совершенная идиотка. Ну… не всегда. Затмения находят.

— От нервов, — сочувственно вздохнула Татка. — Здесь в санатории клевый врач есть…Он мне гланды вырезал. А по нервам — сплошной экстрасенс.

— В моем случае медицина бессильна. Это не лечится. Ты про раздвоение личности слышала?

— А то! Вроде отличный семьянин, а вообще тайный маньяк. В газетах все время про таких пишут.

— Я — тайный маньяк. Вот только сейчас поняла, что меня — две. Одна, обитающая в данной реальности, особа скучноватая, довольно серьезная. Обычная, в общем-то. Другая — оторва, авантюристка, фантазерка. Стоит ей победить — и вспыхивает кураж, словно несусь на Баронессе по жизни и все мне по фигу! Только ветер в лицо и подзуживает кто-то: быстрей! еще быстрей! Мир меняется. Он уже не состоит из серых кирпичиков разумных правил, он искрится неисчислимыми возможностями. Я путаю, что придумала и что есть, что могу и что мне не по силам… И знаешь, я не одна такая. Вот недавно встретилась с человеком…

— В своем «Путнике»?

— Нет… Это длинная история. История из репертуара Миледи — подлость, глупость — все смешалось. Только ведь я и вправду так сильно хотела встречи с Тимировым, что позволила заморочить себе голову. Лишь бы только постоять рядышком…И влюбить, влюбить его до умопомрачения…

— Ты с ним встречалась, с Тимировым!? — Татка уронила ложку. — Ну, даешь, Гладышева…

— Думала — с ним. Оказался — двойник, какой-то чудак из Самары.

— Двойник! Прямо, как в кино. А ты что, не поняла, что двойник? Так похож!? Ой, вот история, я не могу…

— Я ж с настоящим Тимировым близко не общалась… Клюнула на блесну, дурила.

— А с этим…общалась близко? И что?

— Забыла. Все забыла. — Отрезала Ирка. — А иначе как жить?

— Это правда. Плохое лучше не помнить. Вытеснять его хорошим.