Меня вплотную подводят к столу. На нем лежит обрез с самодельным ложем.
— Твой? — в три голоса спрашивают синие люди.
Я растерян, напуган и еще не понимаю, что от моего ответа зависит многое, очень многое. Молчу.
— Твой?
Тупо смотрю на обрез. Да, кажется, тот самый, Что я выиграл у Ахметки, а потом проиграл малярику.
— Твой? — нетерпеливо, грозно звучит над самым моим ухом.
Утвердительно киваю головой.
Синие закуривают. Двое располагаются на диване, третий садится на край стола, говорит:
— Ну рассказывай, каких ты дел натворил с этой пушкой?
— Мокрое дельце на Регистане ты заварил, сознавайся?
— Торговца каракулем ты укокошил?
Молчу. Что они выдумывают? Какое мокрое дело? Какой торговец каракулем?
Допрос продолжается, и мне постепенно становится ясным, в какой переплет я попал. Они уверены, что я, вооруженный обрезом, грабил и убивал. Отказываюсь. Выкладываю все начистоту, как, когда и у кого я выиграл обрез.
Не верят. Плачу. Стою на своем: не грабил, не убивал, даже по галкам не выстрелил ни разу. В лазарете не стрелял, а на войне приходилось… Рядом с Самим Гарбузом стрелял по белякам… Из настоящей винтовки.
Не верят. Бандюга, говорят, к стенке таких…
Запирают дверь и начинают молотить меня.
Глухой ночью вталкивают в огромную камеру, битком набитую разнокалиберным жульем, дезертирами, растратчиками, саботажниками, бывшими жандармами, полицейскими, буржуями и тем отпетым народом, которого так много было на советской земле в первые годы после гражданской войны.
Так мне и надо, так и надо!..
Дружил с Гарбузом, с Петром Чернопупенко, с Богатыревым, с Васей Желудем и все-таки связался с Ахметкой… Имел за спиной крылья «Донецкого пролетария», а променял их на карты.
Так и надо дураку, так и надо!
Одноглазый, заросший щетиной дядька, по нахальному виду и по властным хозяйским повадкам — пахан и, наверное, староста камеры, выворачивает мои карманы. Не найдя ничего, указывает мне грязным пальцем на каменный пол в темном углу, под нарами.
— Вот твое место, пацан. Лежи там тише воды, ниже травы, не мешай благородному народу спать.
«Мое место»… Да разве здесь оно, в кичмане, среди этих… Воевал с беляками, с «благородной» тварью; а теперь сам в их компанию попал.
Подбегаю к железной двери, бью в нее кулаками, ногами.
— Ты чего шухеришь, клоп?
Одноглазый пахан хватает меня за шиворот, бросает на середину камеры, давит мои едва сросшиеся ребра ногой, затянутой в хромовый сапог:
— Пикни еще раз — и взлетишь на тот свет.
Я смотрю на сияющее тонкокожее голенище, и мне хочется впиться в него зубами, разорвать в клочья.
— Слышишь, чего я сказал? — спрашивает пахан и жмет подошвой сапога на ребра так, что они хрустят.
Я с ожесточением впиваюсь в черную кожу зубами.
Пахан дико кричит, скачет на одной ноге. Арестанты просыпаются. Подняв лохматые головы, ошалело сонными глазами смотрят на меня, на старосту. Поняв, что вспыхнула драка, радостно оживляются.
В руках одноглазого сверкает лезвие ножа. Прихрамывая, он надвигается на меня, шипит:
— Пощекочу паразита!
Какой-то верзила в халате и тюбетейке соскакивает с нар, хватает пахана за руку, выбивает нож, наступает на него босой ногой, властно ухмыляется.
— Жук, ты обознался… Это не какой-нибудь пацан, а мой корыш.
У верзилы белое пухлое лицо, маленькие злые глазки и глубокий шрам на щеке. Ахметка!..
Корыш я, опять корыш…
Пахан виновато, заискивающе смотрит на Ахметку. |