– А вот рядом с Третьяковкой открыли музей-квартиру Васнецова. Мама помогала, пробивала все разрешения. Как бы я хотела туда сходить!

Очень толстый намек. Тихонько вздыхаю, понимая, что отвертеться мне не удастся.

– Я тоже…

– Ой, а давай вместе сходим! В это воскресенье.

– Давай, – нехотя соглашаюсь я.

Вдруг сзади раздается рокочущий мужской голос:

– Это он?

– Да. – Женский голос узнаю, это Фурцева-старшая.

Поворачиваюсь. Действительно, министр собственной персоной. И две свиты. Во главе второй… Ну, здравствуйте, дорогой Леонид Ильич! Бровастый Брежнев с интересом меня рассматривает. Будущий генсек одет в импортный двубортный костюм и белоснежную рубашку со стильным синим галстуком, он подтянут и даже слегка загорел. Понятно, что с Хрущевым мотался по Египтам. Какой же он все-таки молодой сейчас. А в моей памяти Брежнев навсегда остался старым, больным человеком с усталым взглядом. Мумией. Но не сегодня.

– Орел! Это ведь что-то кубинское? – И все-таки Брежнев очень обаятельный человек. Искренняя улыбка, внимательные глаза. Он, безусловно, умеет очаровывать своих собеседников. Но сейчас его флюиды направлены на мать и дочь Фурцевых, а я пока прохожу у него по разряду цирковой диковинки.

– Светочка, как ты похорошела! Красавица – вся в маму. – Ильич сыплет комплиментами, даже не дожидаясь моего ответа на заданный им вопрос.

– Да, новый кубинский стиль милитари. – Я беру Фурцеву-младшую под руку, и на меня наконец обращают внимание. Мать показательно хмурится, глядя, на Свету, но та, лишь мстительно улыбаясь, прижимается ко мне. Семейный скандальчик на почве дочкиного непослушания! А вот не надо было давить на нее и пихать в династический брак с Козловым.

– Я тоже люблю поэзию, – поощряюще улыбается Брежнев. Он моментально улавливает напряжение, возникшее между мамой и дочкой, и старается их отвлечь. – Почитаешь нам что-нибудь?

Стихи Брежнев не просто любит, а даже может, выпив в дружеской компании, встать на стул и декламировать их с выражением. Блок, Маяковский, Есенин – вот кумиры Леонида Ильича.

– Почитаю, отчего же не почитать, – соглашаюсь я. – Но сначала предлагаю обсудить одну давно назревшую и перезревшую проблему.

Все в удивлении смотрят на меня.

– Какую проблему? – А вот Брежнева, кажется, ничем не проймешь. – Говори. Тут сразу и второй секретарь ЦК, и министр культуры к твоим услугам.

Окружающие льстиво улыбаются его шутке, Фурцева неприязненно поджимает губы.

– Проблему с советским гимном.

Я спокойно смотрю в глаза Брежневу. Потом перевожу взгляд на министра. Света обеспокоенно сжимает мой локоть.

– А что не так с советским гимном? – Теперь уже и сам Ильич напрягается. Оглядывается. Кроме советских чиновников вокруг стоят иностранцы. Я узнаю боливийского посла, американского военного атташе. Всем, судя по их лицам, интересно, чем закончится наш разговор.

– Он исполняется без слов. Это непорядок.

– У гимна есть слова! – возражает мне Фурцева. – Просто Никита Сергеевич не очень… – Министр мнется, силясь подобрать нейтральные слова, и тоже оглядывается, – хорошо относится к некоторым формулировкам…

Брежнев согласно кивает.

– Так это же легко поправить, – я изображаю искреннее удивление.