– Это же конец, – громким шепотом говорит Кузнецов. – Если партия переродится… Если в ней останутся только карьеристы, воры… Это же конец стране, всему коммунистическому движению в мире.

В корень зришь, Кузнецов.

– Рыба гниет с головы, – соглашаюсь я, тоже переворачиваясь на другой бок. – Давай спать.

– А ну подожди! – Димон хватает меня за плечо, разворачивает обратно. – Мы же комсомольцы! Мы должны что-то сделать! Наши братья строят заводы, города, рискуют жизнью… А ты хочешь пить коньяк у таких, как Коганы?

– Сам Марк Наумович как раз на передовом крае борьбы, – не согласился я. – Ему не зря квартиру такую дали. Знаешь, сколько воров-министров сняли после его фельетонов в «Правде»? Но в целом ты прав. Противно и горько наблюдать этих перерожденцев. Если хочешь знать мой прогноз – дальше все только будет хуже.

Меня уже несло, но я не мог остановиться. Сел на постели, стал шептать прямо в лицо Кузнецову.

– Хрущев уже всех достал своими метаниями. В ЦК от него устали, наверняка готовят смещение. Дальше управлять страной будут какие-нибудь старики вроде Брежнева или Суслова.

– Брежневу шестидесяти еще нет, – удивился Димон. – Какой же он старик? Хрущеву семьдесят!

– Никита и в семьдесят – боевой, неугомонный. Хоть и дурак. Эти будут тихо стелить, «всем сестрам по серьгам»… При них воровства станет еще больше – «своим все – остальным закон», страна покатится под откос. Они-то поумирают лет через пятнадцать, а вот им на смену точно какой-нибудь молодой могильщик придет. Договорится с капиталистами, и никакие ядерные ракеты нам не помогут… Продадут все за чечевичную похлебку. Внуки и продадут. Третье поколение, сечешь? Первое – делало революцию. Железные люди. Скоро умрут. Второе – воевало. Стареют, уходят на пенсию. А третье – только жрало. Не все, конечно, но многие. И вот когда они придут к власти…

Мои слова поразили Кузнецова в самое сердце.

– Мы это так не оставим! СЛЫШИШЬ! Не имеем права! Иначе наши отцы и деды, погибшие в революцию, в войне, из могил на нас плюнут.

Индустрий опять перестал храпеть, почмокал губами.

– Да тише ты! – я тяжело вздохнул. – Пойдем, выйдем.

Мы вышли в коридор, добрели до урчащего холодильника.

– Что ты предлагаешь? – Я решил перевести наш с Кузнецовым разговор в конструктивное русло.

– Я не знаю, – развел руками Димон. – Ты у нас мозговитый, ты и предлагай. Я готов. Хоть подпольную ячейку организуем, хоть боевую группу.

Теперь уже рот открыл я. Не ожидал в этом здоровяке такой решительности. И безрассудства? Я прислушался к себе. СЛОВО внутри начало звучать по-особому. Мне нужна своя команда? Все правильно?

– Новая Молодая Гвардия, – я сделал первый шаг по спасению СССР. – Коротко – НМГ.

Кузнецов внимательно на меня посмотрел, медленно кивнул.

– Но имей в виду, Димон, нырнуть в дерьмо придется глубоко. Обратной дороги нет.

– Я не подведу! Хочешь, клятву произнесем. На крови!

– Дима, что за детство?!

* * *

Разумеется, никаких подпольных ячеек я организовывать не собирался. По той простой причине, что КГБ очень эффективно с ними борется. Даже у нас на курсе полно осведомителей, сколько уж их в масштабах страны! Но Дима был мне нужен. Верный, надежный товарищ. С таким легко хоть в разведку, хоть в поход. А чтобы «ходить в разведку» – нужна легенда. Молодая гвардия, которая борется с новой ползучей контрреволюцией… Звучит!

После разговора с Кузнецовым в коридоре общаги сон совершенно не шел.