– Рада не могла писать своему отцу, – вздохнула Надежда Павловна.

– Почему?

– Потому что я никогда не говорила ей, что ее отец сидит в тюрьме.

Яр почувствовал, что это момент, когда он должен злорадствовать. Где то в другой реальности, он бы желчно улыбнулся. За то, что Рада не была с ней счастлива, за все ее кружева, Пруста и пирожные мадлен. Но здесь и сейчас он почувствовал только минутную горечь – так вот что пряталось под салфетками и фарфором. Просто очередная куча засохшего дерьма.

– До сих пор? – уточнил он.

– Нет, – глухо сказала она. – Он сбежал. Год назад.

– За что сидел? – ровно спросил Яр.

– Он убил ребенка. Потом сокамерника. Я взяла девичью фамилию, выписала его из свидетельства о рождении Рады… тогда везде был такой бардак… Мы переехали, я… все сделала, чтобы никто не узнал. И теперь даже журналисты не знают. – Из ее прически выскользнула невесомая заколка и бесшумно упала на ковер. Тонкая прядь медленно распрямилась, разделив надвое ее лицо. – Никто нас не нашел. Только ты… ты нашел, – она растерянно улыбнулась. – Не думай – Раду он не убивал. Это ты ее убил.

Яр почувствовал, как сжимаются кулаки, а мир тускнеет, сжимается, и только лицо этой женщины остается четким. Отстраненно почувствовал – не он их сжимает, они сжимаются сами. Надежда Павловна с отвращением посмотрела на его руки и продолжила:

– Когда она привела тебя знакомиться, я сказала, что ты сделаешь ее несчастной. Я думала, это самое страшное. А ты сделал ее мертвой. Если бы она не ночевала в той ужасной конуре, если бы не попадалась на глаза всем этим… людям…

Она всхлипнула и закрыла лицо узкой ладонью. Яр закрыл глаза, и под веками закачались бордовые волны – согретые кровью волны серой реки. И когда он открыл глаза никаких волн не было.

– Убитые девушки были из хороших семей. Из благополучных районов, – миролюбиво сказал он. – Мы с вами не похожи на них, – Яр указал на комод, с которого внимательно смотрели золотоликие святые, – и не можем знать, как все обернулось бы. Я просто принес вам ее письмо.

Надежда Павловна смотрела не него сухим красным взглядом, казалось, бесконечно долго. Потом вытащила из под салфетки записную книжку и написала несколько слов. Вырвала листок и протянула Яру:

– Это имя человека, с которым… отец Рады близко общался до побега. Если захочешь встретиться. И если можешь… не приходи сюда больше. Никогда.

…

В комнате было душно. У Яра почти не было мебели, не было лишних вещей, только несколько этажерок с книгами, кассетами и дисками. Два узких окна, которые скоро придется заклеивать, высокие потолки. Нет ни ковров, ни занавесок – только бордовые рулонные шторы – ни других тряпок, которые словно впитывают воздух. Чистый деревянный пол, совсем нет пыли. Окна распахнуты, и по темным обоям, по крашеным коричневой краской доскам пола стелется синяя осенняя сырость, такая пронзительно чистая, выстуженная предчувствием зимы. Но почему то в комнате душно.

Почему то воздух не приносит облегчения.

С любовью, твоя Рада.

Яр задыхался, но продолжал лежать неподвижно и не моргая смотреть в желтоватый, покрытый трещинами потолок. Он знал, что нужно делать, и не сомневался, что сделает это совсем скоро, но пока – пока можно было лежать на застеленной кровати, в одежде и в обуви, глотать густой холодный воздух и слушать, как у соседей за стеной надрывается телевизор.

Телемагазин. «Набор из сорока четырех ножей… разделает даже…»

Разделать. Разделать – это хорошее слово.

«Посмотрите на эти зазубрины на лезвии! Таким ножом не годится вскрывать…»

«Пакеты, – мысленно закончил Яр.