– Боишься? – спросил Док.

– Не то чтобы боюсь, – пожал плечами Карась. – Неприятно как‑то. Надоели они мне. Они ж знают меня. В одном городе живем. Вот и поймали как‑то меня груженым. Давай нам, говорят, десятую часть груза. Ну я отказался. Вот теперь на счетчик меня поставили. Деньги требуют.

– Так это твой «вольво»?

– Ну да.

– А чего тут остановился? Дом‑то рядом.

– Да заехал заправиться. А потом сидел, думал, что дальше‑то делать?

Достают ведь эти сволочи… Да и вообще. Живу‑то я один. Так что дома все равно никто не ждет.

– Да, – сказал Артист, – заправились мы тут по самые уши. Пошли, что ли.

Док?

– Слушай, – неуверенно поинтересовался у Артиста бармен, – а ты этим ничего не сломал? Мало ли… – Ничего, не боись, жить будут.

– А вы мне дадите автограф? – спросила вдруг девушка.

Артист с удивлением взглянул на нее, а потом перевел взгляд на Дока.

– Твои шуточки? – спросил он. Док развел руками:

– Ты же хотел театра.

– Милая девушка, – назидательно сказал Артист. – Мордобой – это не театр.

Артист, Док и Карась не торопясь направились к выходу. Девчонка, так и не взявшая автограф, смотрела им вслед со смешанным чувством восхищения и страха.

Что же касается бармена, так он с самого начала не очень‑то верил, что эти типы имеют хоть какое‑то отношение к кинематографу… Когда вышли на улицу, Карась остановился и немного помялся, кутаясь в старую «аляску».

– Спасибо, мужики, – наконец сказал он.

– Что ты будешь делать дальше? – спросил Док.

– Ладно, не переживай. – Артист легко ткнул его кулаком в плечо. – Придумаем что‑нибудь.

– Семен сказал, вы кого‑то ищете? – спросил Карась.

– Ну да, – кивнул Док, – друг мой один затерялся тут у вас в Двоегорске.

– Где живет‑то?

– Улица Карла Маркса, дом пять. Карась на секунду задумался.

– Дом пять не знаю, а на Маркса я вам дорогу покажу. Я там сам недалеко живу. Ну что, по машинам?.. Езжайте сперва за мной, а потом скажу куда.

Он обошел «Ниву», легко запрыгнул в кабину своего десятитонного «вольво» и врубил движок.

Док вытащил из кармана пистолет Макарова, который Артист отобрал у Битого, изучающе повертел его в руках.

– По‑моему, – заметил он, – этот хлам лет тридцать назад списали.

– Брось бяку, – отозвался Артист. – И не пачкайся. Он наверняка паленый.

Док вытащил обойму, сунул ее себе в карман, а пистолет отдал Артисту.

– Разбери по дороге и выбрасывай по частям. «Вольво» уже двинулся со стоянки, так что обоим неожиданным визитерам Двоегорска осталось только посторониться.

– Не нравится мне все это, – произнес недовольно Док, выруливая с опустевшей стоянки вслед за рефрижератором. – Не успели доехать – и уже вляпались. Что нам теперь, воевать с ними?

– Да чего с ними воевать‑то? – легкомысленно возразил Артист. – Детский сад. Только и умеют, что припугнуть да говном с ног до головы человека измазать… Кстати, ты ведь и не собирался надолго здесь задерживаться. Дня три‑четыре?

– Дня три‑четыре.

– Ну вот и хорошо. Не бери в голову, Док.