Кое-что о том, что скрашивало жизнь: «Сегодня Юра К. принёс девять кусочков сахара. Не брала. Очень уговаривал: „Я ведь знаю, что пьёте пустой кипяток, а я получил посылку“. И сегодня же Леночка Горбунова угостила целым стаканом молока. Почему всё так вдруг? В один день, сразу? Всё разделила. Пару кусочков отнесла в лазарет больному Хрунину. Остальное – матери с ребёнком, что лежат там же. С Ольгой Петровной пили чай. Не понимаю в жизни ни самого простого, ни самого главного… Надо куда-то выше подняться, переместиться. Необходимо что-то свершить! Хоть что-то!»

Только я в дежурке сняла с плиты стерилизатор со шприцами, как вбежала медсестра из соседнего корпуса:

– У Тамары Цулукидзе несчастье.

– Что с ней?

– Её сын в Тбилиси попал под трамвай и погиб!

Стерилизатор выпал из рук. Пятнадцатилетний сын, дождавшийся освобождения матери?! По какой закономерности такое возможно? Это уже не социальная мерзость, не общественное зло. Другое. Ничему не подвластная расправа Рока. За что? Почему? Откуда происходит такой ужас? Рассказывали: Тамара вмиг забыла русский язык, стала что-то быстро говорить по-грузински. Никто её не понимал. Денег на дорогу в Тбилиси не было. Пустили «шапку по кругу». Собрали.

Много лет спустя я спросила родственницу их семьи Нателлу о Сандике. Она рассказала: мальчик был удивительный. Сестра Ахметели Екатерина и её муж, известный в Тбилиси хирург Мухадзе, любили его, как родного сына, воспитали сдержанного, разумного и хорошего человека. По окончании весенних экзаменов Сандику уже купили билет до Сыктывкара, чтобы отправить к матери. Оставалось съездить к попутчику и договориться о поездке. Он вскочил на ходу в трамвай. Ручка, за которую он ухватился, оторвалась. Мальчик упал. Ему перерезало ногу. Помощь вовремя не подоспела. Сандик изошёл кровью.

О Тамаре Григорьевне, уехавшей на похороны сына, длительное время вообще ничего не было слышно.

* * *

Я привыкла к вспышкам Эрика, который начинал вдруг забрасывать меня письмами и жаловаться на тоску. Но наступали лучшие дни, и он замолкал. Регулярнее сына писала Барбара Ионовна. Жила моя бывшая свекровь в нужде, замкнуто; внучке Таточке заменила здравствующую мать Лину, имевшую теперь другую семью. Сквозь строчки её писем всё настойчивее пробивалась несвойственная прежним отношениям нежность. Но одно из писем Барбары Ионовны надолго выбило меня из колеи. Однажды вечером, сообщала она, постучали в дверь. В пришедшем госте она не сразу узнала моего следователя. Он напомнил о себе. Испуг её был неописуем. «Не угостите ли чайком?» – попросил он. Стал расспрашивать, где я нахожусь, здорова ли. Сказал, что получил повышение по службе, уезжает в Москву. «Вот зашёл, чтобы вернуть взятые при обыске фотографии. Это была последняя просьба Тамары Владиславовны», – и отдал ей увесистый пакет.

Я хорошо помнила ночь после суда: прерванный скрежетом ключей в замке сон и противоуставное появление взъерошенного следователя: «Мне показалось, что вы повесились». Затем глупейший диалог: «Могу ли я что-нибудь для вас сделать?» – «Вы уже всё сделали». И, как бы извиняясь за злой ответ, я добавила: «Сохраните мои фотографии. Они мне очень дороги». Заканчивала своё письмо Барбара Ионовна неожиданной откровенностью: «Я не поняла, зачем приходил ваш с Эриком следователь, зачем принёс фотографии. Ты умная. Пойми: я устала жить под вечным страхом. Боюсь любого стука в дверь, даже скрипа. Всего боюсь. Прости меня, Тамара. После ухода следователя я сожгла все фотографии. Оставила только две, где вы сняты всей семьёй. Прости!»

Понять панику Барбары Ионовны можно было. Те годы и страх неразъёмно сращены друг с другом.