Душегубы передали ему бензопилу.

– Вот твой, – произнес Окольцованный.

– Что в нем особенного? – спросил Марков.

Окольцованный промолчал.

Марков взял шокер и бензопилу и подошел к юноше. Заключенный посмотрел на него. У него были карие глаза, внимательный взгляд выдавал умного, интеллигентного человека. Молодой человек чуть раздвинул губы в улыбке. Марков почему‑то сразу понял, что перед ним священник.

Может быть потому, что дом в Волгограде, где без отца, с вечно занятой матерью рос Марков, находился поблизости от единственного в городе католического храма. Марков с уважением относился к местному священнику – поляку по фамилии Корчнов. Этот старик чудесным образом пережил всех правителей – от Хрущева до Ельцина.

– Простите меня, падре, – прошептал Марков по‑испански.

– Есть ли какая‑нибудь надежда, что меня выпустят? – прошептал в ответ священник.

– Даже если бы я и хотел вам помочь, их слишком много, – сказал Марков.

– Что ж, делай, что должен, – благословил его священник.

Марков вздохнул и включил пилу.

Она зарычала, и, не успел священник опомниться, Марков, размахнувшись, отпилил ему одним ударом голову.

Марков успел заметить, как мигнули глаза на отчлененной голове, и поёжился, но взгляд тут же остекленел. Он выключил пилу и положил на солому.

Столпившиеся мексиканцы крестились, бормотали молитвы и сплевывали от сглаза. Хотя вся эта бойня была чудовищной, жуткой, убийство священника было еще страшнее.

Мексиканцы собрали отпиленные головы в кучу наподобие тех, которые в незапамятные времена сооружали их предки‑ацтеки.

После того как с делами было покончено, Марков вылез из подвала, оставив остальных снимать на видеокамеру трупы и пирамиду из голов. Он вышел на плантацию, жадно вдыхая свежий воздух.

Солнце заходило, тишину не нарушали даже звуки пианино, доносившиеся из большого дома. Марков посмотрел на голубые цветы кактусов, на завихрения пыли на высохшей земле, на небо, которое медленно меняло свой цвет на темно‑пурпурный, и глубоко вздохнул.

Он чувствовал, что руки будто накачаны свинцом, его новенькие перчатки были вымазаны кровью. Он сорвал их с рук и отшвырнул прочь.

Окольцованный похлопал его по спине.

Марков не любил, когда его трогают, но сейчас он слишком устал, чтобы возражать.

– Тебе нужно принять душ, – посоветовал мексиканец. – Иди за мной. – Он повел его обратно к дому и указал на мойку рядом с конюшней.

– Ты же сказал «душ»!

– Не можешь же ты войти в дом в таком виде, – сказал один из бандитов. Их было шестеро, и они были непреклонны.

Марков разделся и вымылся под струями ледяной воды, слушая, как собравшиеся мужчины обсуждают его шрамы и татуировки. Они дали ему чистые джинсы и рубашку. Переодевшись, он мог наконец войти в дом и встретиться с доном Рамоном.

В столовой у Рамона был настоящий бар с барменом и официанткой для коктейлей. Марков заказал неразбавленную водку и свежевыжатый апельсиновый сок со льдом, смешал их по одной ему ведомой пропорции и выпил.

Какое‑то время он просто ждал, и дождался: в глазах потемнело и его накрыла застарелая паранойя.

Марков побарабанил пальцами по барной стойке. На предложение налить еще ответил отказом.

На лице бармена отразилось недоумение.

Вот что бывает, подумал Марков, когда работаешь сам по себе. Когда нет поддержки команды или клана, нет надежды, что за тебя отомстят. Ни малейшей возможности вендетты. Кто угодно и когда угодно может решить, что ты «расходный материал».

Марков начал обдумывать, как ему выбраться отсюда. Конечно, он мог бы сбежать ночью. Бармен еще мальчишка, лет девятнадцать, наверное, убить его можно будет мгновенно и…

Вернулся Окольцованный и сообщил, что, к сожалению, дон Рамон не может лично встретиться с Марковым, но попросил передать ему вот это.