— И чувствую себя примерно так же, только хуже. — Я остановился рядом, прислонившись к стене автомойки. — Мне нужен чёрный рынок. Зёрна разлома Е-класса — пара штук, или с десяток духовных ядер D-класса.

— Зёрна или ядра? — Он смерил меня оценивающим взглядом. — Зачем? Хочешь сделать запас на случай типа вчерашнего? Но тогда к чему такая спешка?

— Дэмион, — я криво усмехнулся. — После того как мне разбили ядро, у меня серьёзные проблемы с восстановлением, и если я не восполню энергию, следующий бой меня прикончит. Ну и, как ты понимаешь, часть энергии организм попросту забирает на восстановление.

— Дерьмо. — Он выдохнул. — Зёрна Е-класса — это слёзы, Алекс. Тебе нужен D-класс.

— Это для тебя слёзы, а мне — хорошая прибавка. Не забывай, что у меня объём ядра, мягко говоря, хреновый, так что D-класс я не переварю. Не сейчас и тем более не в этом состоянии.

Дэмион задумался. Его пальцы машинально постукивали по предплечью. Считает, прикидывает. Его ледяной мозг работал как калькулятор, прокручивая варианты.

— Есть один барыга, — сказал он наконец. — Торчит на Вествуд-стрит, в подвале под лавкой антикварщика. Он платит Кайзеру дань и регулярно скупает ядра у охотников-нелегалов. Зёрен Е-класса там ты вряд ли достанешь, а вот с ядрами, уверен, проблем не будет, только не факт, что они будут очищенные.

— Плевать, вопрос в цене?

— Два-три года назад D-класс можно было взять по триста за штуку. Сейчас с «Искрой» и всей этой дрянью цены подскочили. Ставлю, что будет просить пятьсот за неочищенное и шестьсот-семьсот за чистое. Барыга знает, что грязные ядра обычно никто не берёт, поэтому скинет на полтинник.

— Деньги есть?

— Найдутся. Если возьму десяток, то даст скидку?

— Пять кусков? Откуда у тебя… — Он замолчал, понимая, что они оттуда же, откуда и нож. Умный парень.

— А ты запасливый.

— Мёртвым деньги не к чему, а мне пригодятся.

— Логично. — Он даже не стал делать вид, что это его беспокоит. — Ладно. Поехали. Только говорить буду я, ты молчи и выгляди угрожающе. С твоей рожей после сегодняшней ночи это не должно быть сложно.

— Поехали, шутник…

Глава 10

Лавка антикварщика на Вествуд-стрит выглядела именно так, как и должна выглядеть прикрытие для торговли краденым: витрина, заставленная барахлом, от которого за километр несло фальшивой стариной. Колокольчик над дверью, запах пыли, дешёвого лака и чего-то горьковатого — то ли благовония, то ли ладан для отпугивания случайных покупателей, которым действительно нужны старые вазы.

За прилавком сидел худой старик в вязаной жилетке, читавший газету с таким видом, будто его совершенно не касалось ничего, что происходит за пределами печатных страниц. При нашем появлении он поднял глаза, задержал взгляд на Дэмионе, потом чуть дольше — на мне, и кивнул.

— Кросс. Давненько не заходил. К Ноксу?

— К нему. — Дэмион не стал тратить время на любезности. — Мой товарищ со мной.

Старик оценивающе осмотрел меня ещё раз. Не знаю, что он там увидел — полопавшиеся капилляры, синяки, усталость, — но, видимо, увиденное его устроило. Или, скорее, подтвердило то, что он ожидал увидеть. Для такого места мой нынешний вид был вполне стандартным.

— Проходите. Он на месте.

Подвал был неожиданно чистым и хорошо освещённым. Бетонные стены, покрашенные в нейтральный серый, стеллажи с пронумерованными контейнерами, письменный стол с лампой и старомодным телефоном. За столом сидел человек, при виде которого моя интуиция мгновенно включилась на полную мощность.

Невысокий, плотный, с короткой стрижкой и аккуратно выведенной бородкой, чуть тронутой сединой.