И если в поле тишина,

         То даже слышны издали

         Его тяжелые шаги,

         И скрып, и щелканье зубов;

         И каждый вечер меж кустов

         Сто ярких глаз, как свечи в ряд,

         Во мраке прыгают, блестят…

         Но вьюги зимней не страшась,

         Однажды в ранний утра час

         Боярин Орша дал приказ

         Собраться челяди своей,

         Точить ножи, седлать коней;

         И разнеслась везде молва,

         Что беспокойная Литва

         С толпою дерзких воевод

         На землю русскую идет.

         От войска русские гонцы

         Во все помчалися концы,

         Зовут бояр и их людей

         На славный пир – на пир мечей!

         Садится Орша на коня,

         Дал знак рукой, гремя, звеня,

         Средь вопля женщин и детей

         Все повскакали на коней,

         И каждый с знаменьем креста

         За ним проехал в ворота;

         Лишь он, безмолвный, не крестясь,

         Как бусурман, татарский князь,

         К своим приближась воротам,

         Возвел глаза – не к небесам;

         Возвел он их на терем тот,

         Где прежде жил он без забот,

         Где нынче ветер лишь живет,

         И где, качая изредка

         Дверь без ключа и без замка,

         Как мать качает колыбель,

         Поет гульливая метель!..

* * *

         . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

         . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

         . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

         Умчался дале шумный бой,

         Оставя след багровый свой…

         Между поверженных коней,

         Обломков копий и мечей

         В то время всадник разъезжал;

         Чего-то, мнилось, он искал,

         То низко голову склоня

         До гривы черного коня,

         То вдруг привстав на стременах…

         Кто ж он? не русский! и не лях —

         Хоть платье польское на нем

         Пестрело ярко серебром,

         Хоть сабля польская звеня

         Стучала по ребрам коня!

         Чела крутого смуглый цвет,

         Глаза, в которых мрак и свет

         В борьбе сменялися не раз,

         Почти могли б уверить вас,

         Что в нем кипела кровь татар…

         Он был не молод – и не стар.