Но, рассмотрев его черты,

         Не чуждые той красоты

         Невыразимой, но живой,

         Которой блеск печальный свой

         Мысль неизменная дала,

         Где всё, что есть добра и зла

         В душе, прикованной к земле,

         Отражено как на стекле,

         Вздохнувши всякий бы сказал,

         Что жил он меньше, чем страдал.

         Среди долины был курган.

         Корнистый дуб как великан

         Его пятою попирал

         И горделиво расстилал

         Над ним по прихоти своей

         Шатер чернеющих ветвей.

         Тут бой ужасный закипел,

         Тут и затих. Громада тел,

         Обезображенных мечом,

         Пестрела на кургане том,

         И снег, окрашенный в крови,

         Кой-где протаял до земли;

         Кора на дубе вековом

         Была изрублена кругом,

         И кровь на ней видна была,

         Как будто бы она текла

         Из глубины сих новых ран…

         И всадник взъехал на курган,

         Потом с коня он соскочил

         И так в раздумьи говорил:

         «Вот место – мертвый иль живой

         Он здесь… вот дуб – к нему спиной

         Прижавшись, бешеный старик

         Рубился – видел я хоть миг,

         Как окружен со всех сторон

         С пятью рабами бился он,

         И дорого тебе, Литва,

         Досталась эта голова!..

         Здесь, сквозь толпу, издалека

         Я видел, как его рука

         Три раза с саблей поднялась

         И опустилась – каждый раз,

         Когда она являлась вновь,

         По ней ручьем бежала кровь…

         Четвертый взмах я долго ждал!

         Но с поля он не побежал,

         Не мог бежать, хотя б желал!.