– Чтобы писать стихи, нужно кого‑нибудь полюбить, – отмахнулась я.

– Неправда. Отец считал, у тебя талант.

Очевидно, Рики опять решил вывести меня из себя!

– Хочешь, прочитаю стишок?

– Конечно.

– Певчая птичка мертва, как пыль, не оживет вовек,

Возьми у нее золотое перо и в задницу сунь, человек…

Генрих Гейне, между прочим, – пояснила я.

Рики совсем развеселился. Потом бросил осторожный взгляд на часы, зевнул и сообщил:

– Ну, мне, пожалуй, пора…

Он встал и положил на стол двадцатидолларовую купюру. Я запротестовала:

– Сегодня за счет полиции.

– Слушай, давай поедем вместе! Поедем, не пожалеешь, – сказал он.

– Куда? – испугалась я, представив себе Содом и Гоморру в каком‑нибудь пропахшем потом подвале, полном мальчиков не толще рельса и армейских полковников с пышными усами.

– К маме в гости. Я провез американский шоколад из Майами. Поехали, она будет рада.

– К маме? – в ужасе переспросила я.

– Не так уж у нее плохо, – откликнулся он.

Но там, разумеется, было очень  плохо.

У мамы в квартире с потолка текла вода. Над божками вуду были расставлены ведра. Пахло ладаном и засорившимся туалетом.

Рики рассказывал маме о Манхэттене.

Остров радости, сказала она, явно не совсем понимая, о чем он говорит. Заварила травяной чай, разложила карты таро, начала предсказывать нам судьбу. Встреча. Незнакомец. Смерть. Неудивительно. Мама всегда предсказывала смерть. Мы не обращали на это внимания. Смеялись, и все.

Смерть.

О Господи!

Глаза у меня были открыты.

Я смотрела в темно‑синюю ночь. Сквозь гору и пустыню. Сквозь слезы. Слезы, пролитые по мне. Слезы, пролитые на черное сиденье. Ими пропиталась вся моя рубашка из джинсовой ткани. Я ее выбрала, поскольку она не мужская и не женская – унылая униформа для унылого ничтожества. Для невидимки. Для человека, убравшего с вашего стола, прочистившего вам туалет или подстригшего газон.

Я хотела быть незаметной. Но не успела проехать и двух миль по Соединенным Штатам, меня заметили. Чуть не изнасиловали. И мне пришлось убить двух человек. Отправить в небытие, как будто их и не было.

Теперь только и осталось что утирать слезы.

Я прижалась лицом к стеклу. Кустарник. Какие‑то странные существа преследуют наш автомобиль. Чего они хотят?

Еще крови.

Со мной заговорила тугая на ухо старуха – увидела, что я плачу, и постаралась утешить:

– Уже почти приехали.

Франсиско протянул мне платок и что‑то спросил. Я не поняла его, но кивнула: все нормально.

Свет фар облизывал асфальт.

Ночные бабочки звали меня по имени.

Я закрыла глаза. Мамина квартира, шоколад, привезенный Рики, я сама – рассматриваю урну с прахом отца. Ничего в ней нет. Можно не сомневаться, мама продала пепел ведьмам – они живут этажом ниже.

Это глупость.

Это безумие.

Гектор был прав. Рики был прав. Все они были правы.

Вдалеке показались огоньки. Заправочная станция. Еще одна заправочная станция.

– Так, друзья, – бодро сказал Педро, – почти приехали.

Придорожный торговый комплекс. Магазинчик «Севен‑илевен». Магазин спиртного. Табачный. Покрышки. Бамперы. Таблички для номерных знаков. Реклама клиники по изменению пола.

Где это мы?

– В Америке.

Америка.

– Мне нехорошо.

Машина въехала на стоянку.

– Мне нехорошо, Франсиско.