– Да ничего мне не хочется! – огрызнулся Юрий. – За город мне хочется, на природу – шашлыков нажарить, водочки выпить, рыбки наловить, сварганить ушицу... Лето, можно сказать, на дворе, а у меня опять все не как у людей!

– А у тебя когда-нибудь было как у людей? – возразил Светлов. – Знаешь, что мне кажется? Мне кажется, что этот их несчастный Туча тут действительно не при чем. Видишь, какие дела затеваются? Студия звукозаписи, пропавшие деньги... Какой там Туча!

– Да это всем кажется, – устало отмахнулся Юрий, – а толку? Это похоже на роман Агаты Кристи. Этот, как его... «Десять негритят». Все знают, что убийца – один из них, и никто ничего не может сделать, все умирают один за другим, как бараны на бойне...

– Да, – согласился главный редактор, – что-то общее есть. Впрочем, аналогии – штука скользкая. В конце концов, знающие люди давно говорят, что вся мировая литература, все искусство построено на бесконечном обыгрывании очень ограниченного количества простеньких сюжетов.

– При чем тут искусство? – возмутился Юрий. – Литература тут при чем?

– Как это? – удивился Светлов. – Ты же сам заговорил об Агате Кристи. Вот я и подумал, что ты хочешь за едой побеседовать на отвлеченные темы, на время забыть о злобе дня... Ну, ты меня понимаешь.

Юрий немного посверлил его тяжелым взглядом, а потом молча опустил глаза в тарелку и принялся за свой остывший эскалоп. На улице глухо, как в бочку, громыхнуло, оконное стекло завибрировало в раме. Прохожие на площади уже не шли, а почти бежали, и даже автомобили, казалось, начали двигаться быстрее, как будто они тоже боялись промокнуть.

– Не понимаю, – сказал вдруг Юрий и раздраженно бросил на стол нож и вилку. – Не могу понять! Даллас украл общие деньги – это я понять могу. Шполянский, банкир, ему в этом помог, и это тоже понятно. То есть не факт, что так и было, но похоже на то, и ничего удивительного в этом я не вижу.

– Так-так, – заинтересованно сказал Светлов. – А дальше?

Юрий пожал мощными плечами, потянулся к сигаретной пачке, но передумал и снова взялся за вилку.

– Допустим, деньги, вложенные в какой-то проект «Даллас Рекордз», присвоили и поделили Артюхов и Шполянский, – сказал он. – Ясно, что за такие дела убивают. Вот их и убили, а стрелки перевели на Тучкова – маньяк, наркоман, вчерашний зэка, мститель доморощенный...

– Ну?

– Что – ну? Ведь убили-то их до того, как стало известно о пропаже денег!

– Да, действительно, – задумчиво сказал Светлов. – Слушай, а они правда умерли?

– Спроси об этом у своего знакомого мента, – мрачно посоветовал Юрий. – Мне показалось, что сомнений по поводу личностей убитых на Петровке не испытывают.

– Так ведь там и насчет убийцы не сомневаются, – напомнил Светлов. – Твой Веригин уже накатал явку с повинной, так что все в ажуре... Над чем в таком случае мы головы ломаем? Ну, хорошо, – поспешно сказал он, заметив, как нахмурился Филатов, – допустим, убили именно Шполянского и Артюхова, которые, как ты говоришь, обчистили студию, прикарманив общие денежки, взятые к тому же, как я понял, в долг... Допустим, убили их. Но где доказательства, что деньги украли они? А может, это кто-то другой? Ведь пропажа денег обнаружилась только после их смерти, и это, между прочим, совсем добило Кудиева.

– А кто, кроме них, мог это сделать? – удивился Юрий. – Медведев, что ли? Так это же нужно быть полным идиотом...

Он осекся, заметив насмешливое выражение лица господина главного редактора.

– Ты опять за свое? – сказал Юрий. – Я вижу, Марина Медведева просто не дает тебе покоя.