На ходу я нашариваю в кармане ключи. Хорошо, что захватил их с собой. Дома сейчас никого нет — родители на работе, а младшая сестра в школе.

— Неудобно как-то, — нерешительно говорит Воронцов, когда я открываю дверь. — Может, я погуляю на улице.

— Проходите, Алексей Дмитриевич, — улыбаюсь я.

Приглашаю Воронцова на кухню, зажигаю газ и ставлю чайник на огонь. Воронцов с любопытством оглядывается. Подходит к окну, отодвигает тюлевую занавеску и смотрит на улицу — на железнодорожное общежитие и здание горкома партии, возле которого растут пушистые голубые ели.

— Уютно у вас, Андрей Иванович, — говорит он.

— Да, — с улыбкой соглашаюсь я. — Я отойду на минуту, ладно?

Пока закипает чайник, я выхожу в прихожую, где стоит телефон. Набираю номер маминой работы.

— Слушаю, — отзывается в трубке деловитый женский голос.

— Позовите, пожалуйста, Юлию Александровну, — прошу я.

— Минуту.

Я жду, слыша в трубке механический чум и лязг — это в цеху работает конвейер. Шумят электродвигатели, шуршит лента транспортера. Позвякивают на ней бутылки со свежим лимонадом.

На производстве, где работает мама, делают лимонад — бледно-соломенный сладкий «Буратино» с задорной длинноносой рожицей на этикетке и ярко-желтый «Дюшес», на этикетке которого нарисована краснобокая груша. Недавно появился зеленый «Тархун» с очень необычным вкусом и запахом.

На мгновение звуки становятся громче — это открылась и закрылась дверь, которая ведет в цех.

— Алло? — спрашивает в трубке мамин голос. — Кто это?

В груди разливается мгновенное тепло.

— Мама, это я. Привет.

— Андрей? — радуется мама. — Ты откуда звонишь?

Мое лицо поневоле расплывается в улыбке.

— Мама, я дома, — говорю я. — Мы с Алексеем Дмитриевичем привезли наших ребят из Черемуховки на районную олимпиаду. Теперь ждем, пока они решают задачки. Вот, зашли погреться и попить чаю.

— Андрюша, ты останешься до вечера? — спрашивает мама. — Что-то давно не заезжал. У тебя все в порядке?

— Работа, мам, — говорю я. — И сегодня не смогу остаться. Нужно ребят отвезти обратно.

— А как там Катя? Когда вы, наконец, соберетесь к нам в гости?

— Катя, как обычно, на учебе, — отвечаю я. — Приедет на выходные, и мы обязательно зайдем к вам.

— Вот и хорошо, — говорит мама. — Я буду рада, и отец тоже. Послушай, Андрюша! Там в холодильнике борщ в эмалированной кастрюле. Кушайте, не стесняйтесь. На верхней полке — колбаса и масло. Яйца — не дверце.

— Я помню, мама, — улыбаюсь я.

— Обязательно накорми гостя, — строго говорит мама. — И сам поешь.

— Непременно. Как дела у вас с папой?

— Хорошо, — торопливо отвечает мама. — Андрюша, мне надо бежать. На линии сироп заканчивается.

— До встречи, — говорю я.

— До встречи, сынок.

Эти регулярные созвоны — как позывные в океане жизни. Я где-то читал, что киты и дельфины обмениваются низкочастотными сигналами, даже находясь в сотнях километров друг от друга. Смысл этих сигналов очень прост:

— Я здесь, а ты где?

— А я здесь.

— У тебя все в порядке?

— Да. А у тебя?

Вот и людей так же. Неважно, о чем вы говорите. Важно знать, что у близкого человека все в порядке.

Я возвращаюсь на кухню. Алексей Дмитриевич уже снял с огня чайник. Я выливаю старую заварку, насыпаю в фарфоровый чайничек свежей и заливаю кипятком.

— Будем есть борщ, Алексей Дмитриевич, — говорю я.