— Антикварщик – это погоняло? А как его зовут? – спросил Олег.

— Матвей Матвеевич. Человек известный и уважаемый.

— Знаем мы таких «уважаемых», – пробормотал Олег. – Значит, этот Матвей послал за Ликой человека, а ты завалил его. С этим ясно. Но возникает новый вопрос: кто послал тебя?

— Призрак!

— Не хами!

— Если я скажу, что-то изменится?

– Ничего. И так все ясно. Меня подставили – чтобы ты убрал человека Антикварщика, забрал пистолет, а виноватым сделали бы меня. Я прав?

Но ответа не последовало, потому что вдруг все круто изменилось.

Резкий звук разорвал тишину, а потом на них обрушился целый шквал таких же трескучих звуков и полетели осколки стекла. Выстрелы! Машину закрутило и понесло прямо на цветущие абрикосовые деревья, которые приближались с бешеной скоростью. Машину бросало из стороны в сторону. В салоне кто-то кричал нечеловеческим голосом. И невозможно было понять – кричит мужчина или женщина. Перед смертью все исторгают одинаковый крик – полный дикого отчаяния. Абзац успел подумать, что визжит точно не он… Он бы не стал кричать. Он бы умер молча.

Еще раз крутануло, и все остановилось, смолкло. Машина дернулась последний раз и стала. В салоне все было засыпано стеклом, потолок как-то странно сместился. Абзац почувствовал на своих губах вкус крови. В висках пульсировала острая боль. Попытка повернуть голову вызвала новый приступ боли, словно от тяжелого похмелья. Несколько секунд его мучила мысль, не умрет ли он прямо сейчас, но почти тотчас же понял: надвигающаяся опасность не внутри, а снаружи.

Некоторое время он оставался в неподвижности. А потом рывком распахнул дверь и достал пистолет. В воздухе стоял свежий аромат листвы и травы, где в чернильной темноте кричал сыч.

Сейчас те, кто обстрелял машину, подойдут вплотную. Подберутся в темноте и перестреляют их, как… Как кого? Собак, котят? Вообще как слабых и беззащитных. От мысли, что он служит мишенью для затаившегося в темноте анонимного врага, он почувствовал неприятный холодок в груди.

Всматриваясь в темноту, он вспомнил о пистолете и лежащем на нем проклятье – всех его владельцев ждала глупая смерть. Да, теперь он его владелец. И что теперь, умирать из-за этого? Он не особо хотел жить, но умирать глупой смертью от руки придурков из-за антикварного пистолета? Это слишком.

Он прислушался. Ничего и никого. Тишина и темнота. Но неприятный холодок внутри не пропадал.

На заднем сиденье зашевелились, и он бросил туда:

— Все живы?

И услышал:

— Вроде бы живы.

— Что тут за стрельба была?

Мужчина и женщина на заднем сиденье были одинаково бледны. По бледным лицам стекали темные струйки – кровь из порезов от разбитого стекла. Он провел рукой по своей щеке: ладонь оказалась мокрой. Кровь…

— Руки, ноги целы? – спросил он.

— Целы, – отозвались с заднего сиденья.

— Губа разбита, – пожаловалась Лика.

— Надо выбираться, – приказал он. – Давайте, давайте, не сидите.

Его взгляд скользнул по рулю, панели управления… Ветрового стекла не было. В «копейке» вообще не уцелело ни одного стекла.

Выбираясь из поврежденной машины, Лика буквально рухнула к его ногам.

— Вставай! – прикрикнул Олег. – Можешь идти?

Оказалось, что может.

Кое-как все они выбрались из машины. Все трое были объединены только что пережитым страхом смерти. Смерти они избежали. А могло быть совсем иначе.

— Путали, – произнес Виктор, осматриваясь. – Если бы они хотели убить, убили бы.

— Пугали, говоришь, – повторил Олег. – Хотелось бы знать – кто?

— Это… – начал было Виктор.