Молдер остановил изображение. Челове­чек замер, кривобоко согнувшись и грызя ногти чуть ли не на трех пальцах сразу.

Потом изображение померкло.

— Да, — сказала Скалли. — Это очень су­щественная информация.

И все же не выдержала — улыбнулась.

И Молдер беззащитно улыбнулся ей в ответ.

— Да я понимаю, сказал он, откладывая пульт. — Это выглядит совершенно однозначно. Да только вот... Этот вот Трэйтон Джонс... Семнадцатого мая шестьдесят первого года он свернул на обочину федеральной трассы И-10 и слегка прикорнул, он устал, весь день за ру­лем... И больше он ничего не помнит. Только огневиков. Джонса нашли в тридцати милях от места, где он остановился вздремнуть. Ма­шина исчезла бесследно. И было это... — Мол­дер сделал паузу. — Было это, Скалли, на том самом поле близ Дадли, штат Арканзас.

Скалли ничего не ответила. Взглянула на фото, на огромную черную проплешину посре­ди луга — и тяжело вздохнула.

Что чувствует пушка, когда из нее стреляют по миражам? Пусть даже это миражи танков?

Ее тоже тошнит.

Федеральная трасса И-10

Дадли, Арканзас

Застарелое кострище, сразу поняла Скалли, когда они, выйдя из оставленной на обочине машины, пересекли широкое кочковатое поле и подо­шли к границе зеленого, живого, — и черного, мертвого. Пепел и зола уже слежались и не пачкали воздух, даже когда Молдер сделал еще шаг, вступив в черную зону. Застарелое костри­ще — и не более того. Какая нам разница, кому и зачем понадобился в поле не просто костер, а большо-ой костер? У нас, слава Богу, демокра­тия. Какой костер тебе понадобился, такой и жги. Если он не под домом соседа.

Молдер ковырялся в земле носком своего полуботинка.

— Смотри-ка, — сказал он. И ногой под­бросил поближе к Скалли вывороченную из горелой земли и пепельного праха потемнев­шую, погнутую вилку.

— Пришельцы ужинали, — предположи­ла Скалли.

— Мясом заблудших автомобилистов, — подтвердил Молдер.

«Хорошо, что Молдер не фанатик», — по­думала Скалли, рассеянно оглядываясь. От про­селочной дороги, окаймлявшей поле, размытый тряским маревом прокаленного воздуха, в их сторону неторопливо двигался какой-то че­ловек. А совсем неподалеку из земли, из обыч­ной, вспаханной, не обугленной земли торча­ло что-то... невразумительное. Вбитая в землю разлапистая коряга? Корень дерева, перевер­нутый раскоряченными жилами к небу?

— Что это, Молдер? — спросила Скалли. Молдер непонимающе обернулся, потом проследил ее взгляд. Сделал несколько шагов по пепелищу и подошел к коряге ближе. Присмот­релся, потом зачем-то коснулся ее ладонью.

— Это ведьмин костыль, — сказал он, воз­вращаясь к Скалли. Человек подходил все 6лиже — высокий, широкоплечий, с открытым, силь­ным лицом не слишком умного, но оттого тем более добропорядочного и честного граждани­на Соединенных Штатов Америки. — Интерес­но... — пробормотал Молдер. — Давненько я их не видел. По старому поверью, вбив такую шту­ку в землю, можно отогнать злых духов. Каких же духов тут отгоняют, хотел бы я знать, и кто? — он говорил вполголоса, потому что человек был уже совсем близко и, видя, что оба агента смотрят на него, широко заулыбался.