По мере того как мы приближаемся к горе, происходит странная трансформация: лилипуты вырастают в нормальных людей, а гора делается все круче и круче. Когда мы приближаемся, наконец, к месту старта, окончательно выясняется, что дистанция эта далеко не шуточная. На таком спуске есть о чем подумать!

– Пап, а пап, мы сейчас поедем вниз?–спрашивает Юля. И я не улавливаю восторга в ее голосе.

Надо решать.

Педагогика и здравый смысл приходят в суровое столкновение. Отступать от поставленной цели – непедагогично, ломать новые лыжи – жалко. К тому же и страшновато. Переступаю с лыжи на лыжу. Лихорадочно ищу приемлемый компромисс. И вдруг слышу:

– Скажите, дедушка, а лыжи вам не мешают? Тут пешочком спокойней.

Оказывается, дедушка – это я. Ух ты, какая девица! Фигурка точеная. Глазищи – полтинники и ямочки на персиковых щеках...

Какой то бес шепчет во мне с усмешкой. «Ты же был когда то слаломистом, Володька. Покажи ей «дедушку».

– Постой здесь, Юленька,– говорю я каким то не своим, придушенным голосом,– сейчас я проверю эту горку и вернусь.

– Пап...

Но больше я уже ничего не слышу.

Свистящая скорость, взрывающийся при каждом повороте лыж сухой, жгучий снег и горячая лихорадка азарта овладевают мной.

«Хорошо, Володька. Присядь пониже. Кренись влево. Еще, еще, еще. Выбрось вперед правую лыжу. Откинь палки назад. Поворот. Есть! Теперь притормаживай. Хорошо...»

Сердце бьется тяжелыми, сильными ударами. Спуск позади. Я задираю голову и вижу там, на самой вершине, малюсенькую темную фигурку – это Юля. Она машет мне лыжной палкой. Зовет.

А рядом – опять:

– Молодец, дедушка. Вот не думала бы, что вы способны на такие подвиги. Оказывается, лыжи – ваша стихия!..

На подъеме гора всегда кажется круче, чем на спуске. Я пыхчу, отдуваюсь и еле ползу. Кажется, что горе не будет конца. Но вот уже можно различить полоски на Юлиных варежках, вот уже видны белые дочкины ресницы. Все! Вылез.

– Ой ты, папка! Как здорово. А страшно было?

– Немножко.

– А почему она тебя дедушкой назвала?

– Кто?

– Ну та, на индюшку похожая.

– А я и не расслышал, дочка.

– Ты у нас молодец, папка. Даже никогда не думала!

– Лыжи, Юленька,– моя стихия! Пошли. А то ты у меня совсем замерзнешь.

Мы долго пересекаем лес. Начинает темнеть. Юля мужественно старается идти со мной в ногу. Кажется, мы перестарались и забрели слишком далеко. Но выбора нет – хочешь не хочешь, а до станции дотащиться надо. Где то в синеющей дали зажигаются первые огоньки. Где то на шоссе сигналит машина. Юля сопит, но не жалуется.

Я стараюсь идти ровным неспешным шагом. Добрые мысли поселяются в голове.

«Не надо сдаваться усталости. Разве ж можно измерять жизнь прошедшими годами? В милиции, конечно, паспорт под настроение не переправят, а для себя – каких же мне сорок, когда настроение такое, будто вчера выпустили из института! Женька теоретизирует по поводу активного отдыха, а все ведь совсем просто: не живи в одном ритме. Переключайся! И тогда кровь никогда ни за что не скиснет...»

– Пап, а пап, скоро конец? У меня коленки прямо жутко как дрыгают.

– Скоро, дочка. Минут десять еще. Выдержишь или взять на буксир?

– Я сама дойду, только ты иди лучше рядом и рассказывай про что нибудь. Интересное рассказывай.

– Ладно.

Пристроившись к Юле сбоку, я иду не сбавляя темпа и рассказываю ей о замечательном парне Витьке Трофимове.