-  Теперь верите? - В голосе Инны послышалось сочувствие.

    -  Это же… не экран? - спросил я. - Это настоящее?

    -  Более чем.

    Стекло снова помутнело.

    Я повернулся к Инне - девушка смотрела на меня с любопытством и, кажется, с уважением.

    -  Некоторые начинают вопить, - сказала она. - Некоторые лезут в драку. А некоторые рыдают как дети.

    -  Почему вы покрасились? - спросил я.

    -  Чего? - Первый раз она растерялась.

    -  Почему вы выкрасили волосы?

    -  Я их не красила. Я блондинка. - Она вдруг покраснела, сильно и стремительно.

    -  Но… на Земле…

    -  Я крашу волосы в темный цвет, понятно? Потому что каждый идиот, который носит брюки, уверен, что блондинки - дуры и не думают ни о чем, кроме как о постели!

    -  А здесь?

    -  А здесь просто нет краски для волос! - Инна замолчала. Спросила: - Слушайте, Валентин, к чему был этот вопрос?

    -  В себя пытаюсь прийти, - честно сказал я. - А это лучше всего делать, задавая странные вопросы.

    Инна фыркнула.

    -  Оригинальничаете? Идемте, у меня дел по горло. Вас никто не ждал, набор пилотов завершен неделю назад…

    -  Спасибо, мне уже сообщили.

    -  Слушайте! - Инна вдруг оживилась. - Вы всерьез хотите туда? - Она кивнула на стену. - Вам что, приключений хочется? Так приключения, знаете ли, часто бывают с печальным исходом.

    -  Что, есть варианты?

    -  Есть. - Инна кивнула. - Повар нужен позарез. Готовить умеете? Вы вообще-то кто по специальности?

    -  Журналист.

    -  Боже, ну и подвалило счастье. - В голосе Инны прозвучало разочарование. - Акула пера…

    -  Не любите журналистов?

    -  При чем тут любишь - не любишь? Нет у нас тут потребности в журналистах… Врачи, повара, техники… Машина есть?

    -  Есть, - признался я и зачем-то добавил: - «Рено».

    -  Да хоть бы и «роллс-ройс». Любите в железках возиться, чинить там чего-нибудь?

    -  Я карбюратор от аккумулятора не отличу.

    -  Ну и мужики пошли. - Вот теперь Инна выглядела удовлетворенной. - Похоже, руками что-то делать только китайцы могут. А вам… или летать и стрелять, или всякой дурью заниматься. Неделю назад скрипача прислали, представляете?

    -  Скрипач не нужен?

    -  Не нужен, но пристроили… куда ему в космос-то. Теперь в баре пиликает. Хорошо хоть скрипка с ним была… Нет, ну вы представьте, домашний мальчик восемнадцати лет из хорошей семьи, по имени Леонид Левинсон поссорился с мамой и завербовался к нам. В иллюминатор посмотрел - и грох в обморок! Скрипку, однако, перед тем как упасть, бережно прижал к животу.

    -  Инна, я очень люблю тех, кто много говорит, - сказал я. - Но если бы вы вначале ответили на мои вопросы, нам обоим было бы проще.

    Девушка замолчала. Испытующе посмотрела на меня, кивнула:

    -  Хорошо. Заслужили крепкими нервами. Профессиональное, наверное? Идемте, сядем спокойно, я вас угощу кофе и отвечу на все вопросы.