Я очень рад.

         Я вам прочитаю немного

         Стихи

         Про кабацкую Русь…

         Отделано четко и строго.

         По чувству – цыганская грусть».

         «Сергей!

         Вы такой нехороший.

         Мне жалко,

         Обидно мне,

         Что пьяные ваши дебоши

         Известны по всей стране.

         Скажите:

         Что с вами случилось?»

         «Не знаю».

         «Кому же знать?»

         «Наверно, в осеннюю сырость

         Меня родила моя мать».

         «Шутник вы…»

         «Вы тоже, Анна».

         «Кого-нибудь любите?»

         «Нет».

         «Тогда еще более странно

         Губить себя с этих лет:

         Пред вами такая дорога…»

         Сгущалась, туманилась даль.

         Не знаю, зачем я трогал

         Перчатки ее и шаль.

         . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

         Луна хохотала, как клоун.

         И в сердце хоть прежнего нет,

         По-странному был я полон

         Наплывом шестнадцати лет.

         Расстались мы с ней на рассвете

         С загадкой движений и глаз…

         Есть что-то прекрасное в лете,

         А с летом прекрасное в нас.

* * *

         Мой мельник…

         Ох, этот мельник!

         С ума меня сводит он.

         Устроил волынку, бездельник,

         И бегает, как почтальон.

         Сегодня опять с запиской,

         Как будто бы кто-то влюблен:

         «Придите.

         Вы самый близкий.