От остывающей земли тянет жаром. Фре решает спать в машине, поэтому Бромель ставит палатку только для себя. Немного копченого мяса, виски перед сном и неспешная беседа. Как обычно, ни о чем. Фре говорил, что когда–то учился на философском, всего пару лет, пока не сел первый раз за угон машины у своей же девушки.

Слушать его всегда интересно.

– Главное, что мешает нам, Бромми, это страх. Страх показаться смешным или неуместным. Страх браться за кажущееся невыполнимым. Страх одиночества. И всегда где-то внутри, возле сердца, страх смерти. Мы – трусливые существа, друг. Иначе люди бы не выжили, согласись? Подходит предок к пещере, а там кто-то рычит. Храбрец бросится внутрь, и его съедят. А трус постоит, послушает рык, да и свалит, пока цел. И это – правильно.

– А герои? Ведь они – есть.

– Есть, – соглашается Фре, глядя на выглянувшую луну через бокал. – Конечно, есть. Дураки – подушка безопасности человечества. Чтобы умные выжили.

«Вот так всегда. Хоть записывай за ним», – думает Бромми. – «Надо спросить еще про…».

– Тогда почему ты не выбрал тихую жизнь, Фре? Без конфликтов с законом, на одном месте?

– Да скучно же! – резко смеется собеседник и одним глотком допивает виски. – Пора спать. Завтра все чудеса – наши!

Бромельштайн молча качает головой и лезет в палатку. В чудеса он не верит.

Вера начинается завтра, когда они доезжают до дворца. Сначала идет ожидаемый пейзаж – щитовые домики с кое–где проваленными крышами, сараи, бензозаправка с ржавыми колонками. Пара брошенных пикапов на спущенных колесах. Магазинчик Papa Joe's с выбитыми стеклами. Но еще за несколько миль становится ясно, что ничего в поселке такой высоты, как замок, быть не может. А он – есть! Высоченная центральная башня, окруженная десятком поменьше. Высокие стены с какими-то странными воротами аркой. От ворот вниз – опущенный мост на блестящих цепях толщиной в руку. Мост – через ров. Ров, мать его! С водой. В Голдмайн-таун, штат Новые Южные Территории.

И все вместе не выглядит скороспелыми декорациями к ярмарке, нет: мощное, старое, грубое. И уж точно – настоящее.

Фре оглядывает окрестности. Внимательно, как перед ограблением, стараясь приметить все, любую опасность.

– Бромми, мне кажется, мы прибыли, – бросает он и останавливается футов за двести до ворот. – Дальше, как я чую, лучше ногами.

– Ты – босс, – отвечает тот. – Берем пушки и идем?

– Ну да… – Фре выбрасывает в приоткрытое окно окурок. – Чертовщина, друг. Но я не отступлю.

– Я с тобой, не переживай.

Бромель перегибается назад, в проход между сидениями, достает фляжки с водой, ножи и два карабина. На их привычное дело с такими дурами не пойдешь, а здесь могут и сгодиться.

Машина за спинами тихо булькает сигнализацией, но они не оборачиваются. Вблизи этот чертов дворец поражает еще больше: кладка стен старая, камни явно помнят несколько столетий. Трещины, выбитые куски. Никак не похоже на новодел сумасшедшего миллиардера. Если только купить в Европе, перевезти сюда и собрать заново? Безумная идея. Хотя и бывали случаи.

Башня нависает уходящей вверх глыбой даже на расстоянии выстрела.

– Бромми, я впереди, ты страхуешь. – Фре держит карабин стволом на согнутой левой руке, палец правой на спусковой скобе.

– Окей, – соглашается его друг. Его карабин в руках, немного правее спины Фре, чтобы, не дай Джа, не пальнуть ему в спину.