один раз  пообещали  вызвать  полицию,  остальные просто указывали  какое-то

неопределенное  направление.  Зато   теперь  его  приютила  у  себя  пожилая

супружеская чета, которой Блейд  выложил на  ходу изобретенную "легенду". Он

не  заботился  сейчас  о  том,  какое она произведет  впечатление,  старался

только, чтобы в ней было поменьше поддающихся проверке фактов.

     Так  он вновь стал Рихардом Клингом, на этот раз фермером из провинции,

приехавшим навестить братца, который уже десять лет (разумеется, по местному

исчислению) жил в городе. И вдруг оказалось, что адрес неверен.

     Старики  прожужжали  ему все  уши своими  советами, в какую организацию

лучше  обратиться за справкой, но  зато накормили  сытным ужином и разрешили

ночевать, пока  не отыщется  брат.  Когда  жена хозяина  наконец отправилась

спать, старик  заговорщицки  подмигнул  Блейду и  достал  откуда-то  большую

бутыль темного стекла.

     За  ней последовала  другая, потом  третья,  так  что на утро  странник

отправился  на  поиски  несуществующего "брата"  с двойной  головной  болью.

Неудивительно, что поиски завершились в ближайшем баре.

     Одежда его запылилась, стала мятой и несвежей; в таком камуфляже трудно

было  узнать  профессионального убийцу.  Кроме того, он не  заметил  никаких

признаков, что привлекает  к себе внимание  полиции, кажется, в этих районах

никому и дела не было до Дайна Джеббела, отправившегося к праотцам.

     Во  время своих  "поисков"  Блейд  как бы  случайно  заглянул в  камеру

хранения, где  был оставлен чемоданчик  с разобранной винтовкой. Он  не  мог

утверждать наверняка, но полиция вроде бы до него не добралась.

     Он долго стоял в нерешительности. В ближайшие дни ему очень пригодилось

бы оружие,  но рисковать ради  этого не  стоило. И,  стараясь  не привлекать

излишнего внимания, Блейд повернул прочь.

     Около  часа он  провел в  ресторанчике, где  была  назначена встреча  с

Торном, съел рыбу, выпил стакан пива. Журналист не пришел.

     Наконец к вечеру, добравшись до своего  временного пристанища, странник

обнаружил у  подъезда две полицейские  машины. В них сидело  по меньшей мере

шестеро  затянутых  в  черную   форму   головорезов  службы  безопасности  с

автоматами наготове.

     Как  ни в  чем не  бывало,  Блейд спокойным шагом  прошел  мимо  черных

автомобилей.   На   него  никто   не   обратил  внимания;   стражи   порядка

прислушивались к тому, что творилось внутри домика.

     Он свернул за угол и остановился, прижавшись спиной к холодному кирпичу

стены;  потом вытер выступивший на лбу  пот. Не заметили? Увы, успокаиваться

было еще рано: сзади послышались крики, по мостовой застучали сапоги.

     Странник  нырнул в ближайший же подъезд,  заклиная всех  известных  ему

богов  всех измерений,  чтобы  там  оказался  второй выход.