– Он его прикончил.

– Ты не мог бы выражаться точнее? Кто прикончил кого?

– Наш клиент. Водилу «Нивы». Ничего не понимаю. У него немного крови из носа. И все.

– Может, он жив?

– По‑твоему, я не могу отличить живого от мертвого? – огрызнулся Муха.

– А как ты отличаешь? – поинтересовался Артист.

– Он молчит!

– Многие молчат. Есть люди разговорчивые, а есть неразговорчивые.

– Он не дышит!

– Давно?

– Минуты три.

– Это серьезней. Но я не стал бы делать из этого далеко идущие выводы.

– Минуты три он не дышит при мне!

– Может, еще задышит?

– Жопа! – разозлился Муха. – У него пульса нет!

– Совсем нет?

– Совсем!

– Другое дело. С этого надо было и начинать. Значит, и в самом деле труп, – согласился Артист. – Так что тебе непонятно?

– Как он его сделал? Нигде ничего.

– Так не бывает. Поверти.

– Вертел.

– И что?

– Ничего!

– Может, инсульт? – предположил Артист.

– Какой инсульт? При инсульте кровь приливает к лицу. А этот бледный, как поганка!

– Инфаркт?

– С чего?

– Не знаю. Тебе видней. Может, от испуга?

Я не выдержал и три раза щелкнул ногтем по микрофону рации.

– Намек понял, – сказал Артист. – Уж и поговорить нельзя.

– До связи, – бросил Муха и отключился.

Снова потянулось время. Наши подопечные начали проявлять беспокойство. Бычок что‑то побубнил в рацию. Послушал. Снова побубнил. Свистнул ковбою. Тот высунулся из орешника, жестом спросил: в чем дело? Бычок пожал плечами. Ковбой жестом приказал: ждем.

Затрещала сорока, откуда‑то издалека, из глубины распадка.

– Артист, это снова я, – раздался в моем наушнике голос Мухи. – Слышишь меня?

– Слышу.

– Тут, это. Второй. То же самое.

– Труп?

– Ну да.

– Это становится интересным. Точно?

– Да! Точно! Только не спрашивай, как я это определяю!

– И что?

– Ничего. Даже крови из носа нет.

– Вертел?

– Вертел! Вертел!

– Бледный?

– Ну!

– Твою мать! – сказал Артист. – Чем же он их пугает?

Я поспешно скатился по косогору и вышел на связь:

– Муха, это я. Где клиент?

– Ушел вперед.

– За ним не ходи. Ты понял? Ни шагу. Возвращайся на дорогу, спрячься и жди нас. Это приказ. Как понял?

– Понял тебя, Пастух, приказ понял. Что у вас?

– Пока ничего.

– Помощь нужна? – спросил Артист.

– От тебя только одна: не треплись в эфире.

* * *

Ну? И что же там происходит?

* * *

Этот вопрос волновал не только меня. Наших подопечных он волновал еще больше. Они выбрались из укрытий, побубнили в рации, пытаясь связаться со своими. Ответа не дождались. О чем‑то посовещались, покурили и двинулись по тропе в глубь распадка, держа наизготовку свои «калаши». Двигались грамотно: один проскакивал вперед и занимал позицию для стрельбы, пропускал второго, страховал его, потом менялись местами. То ли служили в армии, то ли насмотрелись боевиков.