- Это, ты сейчас так
говоришь. А вот недавно, когда ты прибегал, сюда, твой белый костюмчик был
весь испачкан вишнями и травой, а шапочку ты и вовсе потерял. Помнишь?
Пьер насупился. Он прищурил глаза, так что осталась только узенькая
щелка, и смотрел сквозь длинные ресницы.
- Тогда мама меня за это отругала как следует, - неторопливо пояснил
он, - и я не думаю, что она поручила тебе снова попрекать и мучить меня
этим.
- Ты, значит, хочешь носить всегда белую одежду и никогда не пачкать
ее? - примирительно спросил Роберт.
- Да нет же, иногда можно. Как ты не понимаешь! Конечно, мне хочется
иногда поваляться в траве или в сене, попрыгать по лужам или взобраться на
дерево. Это же ясно. Но я не хочу, чтобы меня ругали, когда я расшалюсь и
напрокажу. Тогда я хочу тихонько вернуться в свою комнату, надеть свежее,
чистое платье, и чтобы все снова было хорошо. Знаешь, Роберт, я думаю, что
брань и в самом деле не приносит никакой пользы.
- Не любишь, когда тебя бранят? Отчего же?
- Ну посуди сам: если ты сделал что-то нехорошее, то потом сам
понимаешь это и тебе стыдно. А когда тебя бранят, стыдишься значительно
меньше. Иногда и не натворишь ничего, а тебя все равно отчитывают за то, что
не прибежал сразу, как только позвали, или потому что мама в этот момент
была не в духе.
- А ты сосчитай-ка да сравни, мой мальчик, - засмеялся Роберт, - ты
ведь наверняка делаешь немало дурного, которое никто не видит и за которое
тебя никто не бранит.
Пьер не ответил. Вечно повторяется одно и то же. Как только дашь себя
увлечь и заговоришь со взрослыми о чем-нибудь по-настоящему важном, все
кончается разочарованием или даже унижением.
- Я хочу еще раз взглянуть на картину, - сказал он тоном, неожиданно
отдалившим его от слуги; Роберт мог услышать в нем и приказание, и просьбу.
- Впусти меня на минутку в мастерскую, хорошо?
Роберт повиновался. Он отпер дверь мастерской, впустил Пьера и вошел
следом, так как ему было строжайше запрещено кого бы то ни было оставлять
здесь одного.
На мольберте в центре просторного помещения стояла новая картина
Верагута, повернутая к свету и временно вставленная в золоченую раму. Пьер
остановился перед ней, Роберт замер у него за спиной.
- Тебе нравится, Роберт?
- Разумеется, нравится. Что я, по-твоему, дурак, что ли? Пьер посмотрел
на картину и прищурился.
- Я думаю, - задумчиво сказал он, - мне можно показать множество
картин, и я сразу узнаю, какая из них папина. Вот почему я люблю его
картины, я чувствую, что их написал папа. Но, собственно говоря, нравятся
они мне только наполовину.
- Не говори глупостей, - испуганно предостерег ребенка Роберт и
посмотрел на него с укоризной; однако Пьер, мигая глазами, все еще
неподвижно стоял перед картиной. |