– Ништо, все под богом ходим.

– Да-с, но как же вы так неосторожно, запрещенные брошюры с собой возите?

– Полагаю необходимым знакомиться со всеми взглядами, в особенности с теми, коим противостою, – размеренно ответствовал я.

Стоявший в сторонке Булгаков откровенно наслаждался сценой – если не чеховский «Хамелеон», то довольно близко. После предложений напоить-накормить, от которых мы отказались, ротмистр самолично проводил нас до выхода и приглашал при случае захаживать, так сказать, без чинов. Нет уж, лучше вы к нам.

– Корнет!!! – взревело за закрывшимися за нашими спинами дверями.

Чую, будет у мальчика сегодня первое разочарование в службе.

– Ну что, Сергей Николаевич, давайте в церковь зайдем, вознесем молитву за чудесное избавление от узилища.

Глава 18

Не знаю, благодать это или нет, но в Успенском соборе было хорошо. Вроде все как везде – иконы в золотых окладах, свечи, богомольцы, бьющие поклоны, попы в этих, как их, фелонях с епитрахилями… А нет, витало что-то в пропитанном ладаном и горячим духом от сотен огоньков воздухе.

Может, это и есть та самая намоленность? Шутка ли, со времен Андрея Боголюбского собор стоит, семьсот пятьдесят лет, всего-то на полтора десятка годков младше Москвы… И строился, и перестраивался, и даже недавно отреставрирован, как поведал мне Булгаков.

– Сам академик Забелин руководил! А, вы же не москвич, Иван Егорович у нас человек знаменитый, почитай, с низов пробился, сейчас Историческим музеем заведует, библиотеку Ивана Грозного разыскивает. Вот, видите, главки у собора не луковицы, как повсюду, а на старинный манер, шеломами? Как раз Забелин добился. И пристроенные контрфорсы снес, вернул храму первоначальный вид. И фрески открыл! Древлего иконописца Андрея Рублева!

Булгаков много успел рассказать, пока мы шли к храму, но внутри Сергей Николаевич замолчал, сосредоточился и встал на молитву. Видно было, что для него это серьезней некуда и, чтобы не мешать, я отошел посмотреть на «Страшный суд» Рублева. Осталось от росписи не так много, да и специалист по иконографии из меня никудышный, но общая атмосфера в церкви и рука гения, создавшего такие странные на современный взгляд картины, привели меня в торжественно состояние. Я ходил из придела в придел, крестился у икон и… воспарял духом, наверное, так это называется.

Вот отсюда, из Владимира. а не из Москвы, пошла быть Русская земля. А Москва… Москва мелкое удельное княжество, которому повезло стать крупным, но еще лет сто Владимир считался главнее и Даниловичи короновались здесь. Вот тут, возможно, стоял при вступлении на престол Иван Калита или Дмитрий Донской…

Мои возвышенные мысли прервал Булгаков. Он осторожно потянул меня за рукав и шепнул на ухо:

– Справа, за колонной, у иконы святого Сергия Радонежского…

Там стоял и молился обычный человек, как сейчас говорят, из образованных – хорошая одежда без налета купеческого шика, все соразмерно. Спокойное лицо, несколько вытянутое, бритый подбородок, усы – ничего особенного, я бы сказал, что служащий по народному образованию, а может быть врач или юрист.

– С усами?

Булгаков кивнул. А потом, видимо, сообразив, что я «не москвич», спохватился и значительно произнес, до предела понизив голос:

– Зубатов.

– Тот самый? Полковник???

– Тише, тише, на нас оглядываются. Никакой он не полковник, надворный советник по ведомству внутренних дел.

– Рабочие общества, да? – тихо уточнил я.

– Да-да. Они самые. С них и пострадал.

– Пойдемте, поговорим. Нам такой человек нужен.