Ляжет в гроб,

         и отныне

         никто,

         никогда,

         ничего

         не услышит

         о нашем Иване.

         Сабля взвизгнула.

         От плеча

         и вниз

         на четыре версты прорез.

         Встал Вильсон и ждет —

         кровь должна б,

         а из

         раны

         вдруг

         человек полез.

         И пошло ж идти!

         Люди,

         дома,

         броненосцы,

         лошади

         в прорез пролезают узкий.

         С пением лезут.

         В музыке.

         О горе!

         Прислали из северной Трои

         начиненного бунтом человека-коня!

         Метались чикагцы,

         о советском строе

         весть по оторопевшим рядам гоня.

         Товарищи газетчики,

         не допытывайтесь точно,

         где была эта битва

         и была ль когда.

         В этой главе

         в пятиминутье всредоточены

         бывших и не бывших битв года.

         Не Ленину стих умиленный.

         В бою

         славлю миллионы,

         вижу миллионы,

         миллионы пою.

         Внимайте же, историки и витии,

         битв не бывших видевшему перипетии!

         «Вставай, проклятьем заклейменный» —

         радостная выстрелила весть.

         В ответ

         миллионный

         голос:

         «Готово!»

         «Есть!»

         «Боже, Вильсона храни.