— Смотри, дорогой, а это неплохо: дама убивает всех своих мужей по очереди… Первый — депутат, второй — грузин. Третий…

— Террористка?

— Вовсе нет. Наша обычная современница. Ей скучно. — Миледи уставилась на Феликса, карауля его лошадиную реакцию, и невинно продолжала: — Третий убиенный — зануда режиссер.

Лицо Мерина вытянулось, челюсть отвисла. Шлепая губами, он зафыркал:

— Было! Было! «Черная вдова». Все уже было! Господи!

— Точно! Точно! — обрадовалась Ирка, но объяснять, что именно она увидела в его возмущенной физиономии, не стала. Не хотелось все же серьезно ссориться.

Отбросив листы, она с рычанием набросилась на Феликса. Он отбивался, роняя с колен рукописи:

— Что за выходки! Я же читаю. Ты прерываешь творческий процесс!

— Мне грустно! Мне надоело. Мне хочется радости, — надулась Ирка, все еще надеясь свести нарастающее раздражение к легкой разрядке.

Но гений не поддержал заданную юмористическую тональность.

— Пойди лучше на кухню, приготовь что-нибудь. Там и повеселишься. Тошнит от пончиков.

— И меня воротит. Ой, чтой-то мне и вправду невесело! И никакой разрядки. Как у этой Черной вдовы. К несчастью, я не замужем и, следовательно, убивать мне некого… Скучно, скучно… Ничего не сделано путного. А время идет, идет…

— К отдельным персонам слава приходит на самом пороге могилы! — ехидно порадовал ее перспективой Феликс.

Миледи взвилась:

— Никогда не говори мне про запоздавшую славу, Мерин! Я буду жужжать и биться, как муха о стекло, до последних дней своей «золотой осени» и вовсе не тороплюсь на кладбище!

— Мерин? Ты сказала — Мерин? — Он вскочил, расшвырял ногами сценарий и журналы, целиком засунул в рот последний пончик. — Это конец. Флаг тебе в руки, детка… Я выхожу из игры. Мой приятель открыл отельчик у самого Черного моря в весьма интересном месте.

Ему требуется хороший администратор, и я вхожу в долю. Если надумаешь — могу составить тебе протекцию в горничные.

— Да иди ты, администратор фигов! — Она торопливо натянула джинсы и побросала в сумку бельишко. — Знаешь, почему у тебя ни хрена не получается? Рекламы у тебя идиотские, все «великие» замыслы — с чужого плеча, в студии ты умеешь только орать, а в постели лучше всего получается мычание. Как на приеме у дантиста. Сказать почему? Ты зануда, Фел. Скучный, плоский зануда! — На мгновение она задержалась в дверях и посмотрела на свою фотографию. — Это тебе на память. И пусть тебя полюбит удача — вот такая же знойная, как эта красотка! Меня от тебя тошнит, гений!

Дверь за Миледи с грохотом захлопнулась. Она уходила в никуда и навсегда.

Снова лето. Так же гордо торчат кипарисы над клумбой с петуньями, жужжит вентилятор под потолком с дубовыми балками. Стоя на стремянке, Миледи, босая, в коротеньком сарафанчике, золотистая от загара и злая на впустую убегающее время, снимает занавески с окна.

Дон, прилично раздобревший, с поредевший шевелюрой, тоскливо косится на девичьи ножки.

— Опять в стирку? Месяца не прошло! Все хлопочешь, девочка. Вижу, стараешься. На премию идешь.

— Ты у меня, Шеф, — спасательный круг.